lunes, 31 de diciembre de 2007

LA ULTIMA ENTRADA DE UN GRAN AÑO

Se nos podrá acusar de optimistas, pero hoy se acaba el año 2007, año que vio nacer al Colectivo Autobombo. Esperemos que el 2008 no le vea morir.
Aunque como se sabe, el año autobombástico finaliza de aquí a un par de semanas, en la calçotada.
Para celebrar el fin de año administrativo, anunciamos que YA TENEMOS DOMINIO:

COLECTIVOAUTOBOMBO.ES
Este año, pues, entre los numerosos retos que tenemos, está el de alimentar este nuevo hábitat virtual con nuestras creaciones.
¡Buen año solar, salud y Autobombo!
WE BELIEVE

domingo, 30 de diciembre de 2007

Crónicas de il Zar Averno

El señor Arranz salió de casa cuando apenas despuntaba el sol, duchado, vestido con traje azul marino, pareciera que llevara varias horas despierto, maletín en mano andaba ligero, más como quien no se deja distraer que con prisa. Iba a la oficina en el centro de la ciudad, un despacho espacioso y con vistas. Tenía una reunión a las ocho y media y paró en una cafetería a tomar un té. Una mujer vestida de marrón con un pañuelo largo en el cuello le observaba desde una mesa junto a la ventana. Después de pagar, Víctor Arranz salió del café y en seguida entraba en su despacho, donde su ayudante, Javier Marín, le esperaba con los informes de la reunión.

-Buenos días señor Arranz. ¿El fin de semana bien? ¿Cómo está su familia?
-Bien gracias.

Haz una Kbeza visible

Cuando Doris se perdió,
el Ogro sí babeaba allí.

miércoles, 26 de diciembre de 2007

Cuando se sale de caza no hay que dejarse seducir por la primera pieza
hay que esperar
dar tiempo a que la pieza se muestre
dar tiempo a que la pieza se entregue
no hay otra ley si eres hombre.

La Zozobra Nonliga Besalento.

martes, 18 de diciembre de 2007

Como muestra de que me aplico el cuento, convoco a los miembros a que participen en una idea que yo mismo he copiado.

martes, 11 de diciembre de 2007

¡Can Panarra se prepara...

...para acoger a los autobomberos!


lunes, 10 de diciembre de 2007



Estos días pasados, de misión con los del Colectivo por Hungría, seguramente han sido un poco otra exploración de esa capacidad de cambiar de lugar a través de manipular el tiempo. El aparente fracaso de dicha misión no puede ensombrecer los logros obtenidos, que han sido muchos, si bien de una naturaleza distinta a la esperada en principio. Cualquier actividad de propagación de un colectivo es en los primeros momentos muy ardua. Más adelante, la publicidad y el boca-a-boca ejercen de poderoso incentivo o magneto hacia las cuestiones cuyo hábitat natural es el anonimato. Nuestro Colectivo es tan incipiente como brioso, lo que quizá es hacer de la necesidad virtud. Mucho nos falta hasta conseguir lo que, en sus disquisiciones acerca del ámbito de la guerra, escribió el teórico Sun Zi: la mejor batalla es aquella que se gana sin batallar. Es posible que en un futuro no muy lejano, la sola presencia (oculta) del Colectivo en una ciudad despierte una oleada de entusiasmo y el número de adhesiones se dispare. Hasta ese momento, no nos queda más que trabajar, trabajar, y trabajar, con dignidad y alegría. Dicho lo dicho, que entiendo necesario en pro de la justicia histórica y a fin de contextualizar lo que sigue, voy a hablar de Fabricius Andre. He oído ya algunas voces que cuestionan la veracidad de este encuentro y de todo lo que significó, en especial para el camarada Ogro: a ellos sólo decirles que no merecen la confianza que se depositó en ellos, y que el juego tiene un límite. Andre (evidentemente, otro nombre que oculta una identidad, o mejor, que reconstruye una realidad para elaborar sobre una desaparición) es real, y todo lo que se ha dicho, y que voy a dejar por escrito, sucedió en el pasado y en el presente...



o


Autobombo surcando el Thames

viernes, 7 de diciembre de 2007

Humor Negro - Atra Bilis




Disfrutaba de una comida en el zaguàn

cuando una conversación

no pudo evitar hacer entrada por mis oìdos.

Llegaba la voz nìtida de una mujer madura y vejada

y otra ininteligible de un hombre avanzado en edad

(¿què significarà ser de edad avanzada?).

-A mì lo que me gusta es degollar, a veces me siento floja,

pero sè lo que he de hacer, aunque tambièn investigue…

Me pareciò entender…

leer más...

miércoles, 5 de diciembre de 2007

Cómic texteado

La verdadera historia de la desaparición del Ogro
capítulo I: Ogro

Si existe, la felicidad debe ser esto: anticipar un placer y que ocurra. Que ocurra con toda la fuerza, sin que ser consciente de ello le borre ni un ápice de su sorpresa, de su frescura. Esperaba que el otoño en esta ciudad fuera así, dorado y verde y rojo, triste, lento como este río que la cruza y que habla de lejos y del tiempo, de realidades dulces como el cansancio. Me quedo de pie en los puentes, mirando a las dos riberas, a los edificios que levantan sus puntas y cúpulas hacia un cielo donde no hay nadie.

Cómic fotonovelado


Textea (...y habrá más!)






martes, 4 de diciembre de 2007

RESPUESTA DEL S.P., por Rolex

escribir es peligroso
mirar con detenimiento es peligroso
relacionarse puede parecer peligroso pero
no lo es.
sentarse es peligroso
callar es un abismo de fronteras abiertas.
escribir es peligroso
pequeño como una astilla de hueso en la garganta
grande como un mito
oir el pálpito de la sangre en las sienes
el crujir de las vigas
mirar la pared peligroso
el tic tac de los cables.

La Zozobra Nonliga Besalento.

(Queridos bombados, al fin un anagrama con todas
sus camisitas y sus canesús.
El Ogro ha colaborado complemente.)

Lo miró a los ojos.
Acuciante.
En tensión.
Esperó alguna reacción del desconocido que le devolvía la mirada.
Se sorprendió de lo parecidos que eran sus ojos. Era la misma mirada que él mismo acostumbraba a regalar a aquellos que le inspiraban desconfianza.
A todos.
Observó las dos arrugas debajo del ojo derecho de su contrincante.
Sólo en el ojo derecho.
Quizá no eran arrugas.
Cicatrices.
Como dos cortes de estilete, limpios…
Los ojos infestados de lágrimas, como una plaga. Como un millar de hormigas que recorren cada poro, cada pelo, cada imperfección de la piel.
Los ojos brillantes. (“tú que me miras con ojos bonitos”)
Se arrancaría los ojos. Cada pizca de posible belleza la apartaría de su ser. No le interesa, es burda y subjetiva.
Algo casi grotesco que no le pertenece.
Agonizante mente-cuerpo.
El cuerpo no le pertenece, es ajeno.
Una carcasa, un caparazón que le cubre y que no protege. Es blando, débil, se raja, arruga, cuartea.
Se rompe.
En pedazos de carne blanca y sin forma.
Quiso deshacerse de él. Quiso que no le perteneciera.
No comer, no dormir, no respirar.
No sabía si sentir era parte de su cuerpo. Supongamos que no, que es un proceso mental.
Pero la angustia se encaja en el estómago, le hace vomitar.
Volvió de nuevo la vista a su adversario. En un momento de ternura intentó aproximarse a él.
Una caricia, algo de calor.
Su mano chocó con la superficie fría y pulida del espejo.
Entonces rió. A carcajadas.
Y siguió el camino de humo entre la nieve.

Lotizne de Brea.

domingo, 2 de diciembre de 2007

La vida: colección de cromos (S.P)

¿Es circularmente repetitiva o linealmente infinitesimal?

...hechos, recuerdos, olvidos, hechos, recuerdos, olvidos, hechos, recuerdos, olvidos, hechos, recuerdos, olvidos, hechos, recuerdos, olvidos, hechos, recuerdos, olvidos, hechos, recuerdos, olvidos, hechos, recuerdos, olvidos, hechos, recuerdos, olvidos, hechos, recuerdos, olvidos, hechos, re'cuerdos, torcidos, helechos, denuedos, porcinos, pechos, reverdos, hoyvidos, bienhechos, remiendos, postizos, techos, retuerzos, movidos, acechos, recerdos, maridos, pertrechos, refuerzos, oídos, lechos... amigos queridos.

Inexorablemente expirar.

viernes, 30 de noviembre de 2007

YA SOMOS 33

Sólo quería, mientras escribo la entrada 33 de este productivo mes de noviembre, reflexionar en voz alta sobre este nuevo hito en la historia del autobombismo. De las 18 entradas de octubre, que ya saludamos con efusividad, hemos pasado a superar la media diaria.

Entre otras cosas, esto se debe a la entrada triunfal de Rotura al Colectivo, a la serie escenográfica del Ogro (¡¡¡), a las historias edénicas del Pioje, a los juegos y entretenimisntos propuestos, etc. Todo positivo, nada negativo. Sólo me gustaría recomendar cierta austeridad (que no presupuestaria, porque de eso aún no hay). Los días extraños del diciembre que ahora inaguramos podrían suponer un bajón en entradas (efecto sin duda del aletargamiento depresivo del sector radical antinavideño, o de atracones alcohólicos) y la consiguiente aridez blogística; por otro lado, la flamante beca de la Polbina, con el aumento de horas hipertextualmente potenciales , o los resultados expresivos del fin de semana rural (14-16, aún hay plazas!!!!!) también podrían originar una inundación digital imposible de digerir. Por ello, y consciente de las dificultades de acceso a la red de algunos miembros que los obligan a publicar cuando pueden, recomiendo dosificar las entradas a fin de facilitar la lectura reposada y crítica que merecen, así como evitar periodos de sequía.


Aprovecho para presentaros, especialmente para los barceloneses, la página Històries de Barcelona, donde la gente cuelga relatos breves ambientados en un barrio, incluso en una calle concretos. ¿Quizá es el lugar para las Escenas de Nuestro Tiempo (¡¡??)


Un beso, y como siempre I BE(LE)LIEVE

jueves, 29 de noviembre de 2007

Tres Escenas de nuestro tiempo. Capítulo !!

Sacas una pila de libros de la mesa y empujas las demás hacia la derecha ocultando el hueco que has creado. Buscas el espacio con mejor ángulo de visión desde todos los puntos de la librería. Paseas desde diversos rincones para apreciar mejor el efecto visual. No convencido ajustas los espacios, empujas unas pilas hacia la derecha, después hacia la izquierda, otra vez a la derecha para volver a dejarlos como estaban en un principio. Alguien te llama desde el mostrador y vas hacia allí. Discutes con tu compañera sobre la necesidad de devolver ese libro que lleva meses sobre la mesa sin que nadie salvo vosotros parezca haberse percatado de ello. Se escucha una voz que grita desde la entrada: "¡Vendidos!" Al mirar hacia allí veis un tipo que lanza un artefacto rojizo que comienza a volar hacia vosotros. Con las bocas abiertas y los miembros paralizados seguíis la trayectoria del objeto que sobrepasa vuestras cabezas en vuelo a cámara lenta para ir a dar justo a la mesa que intentabas ordenar. Sin atreveos a volver la vista encogéis los hombros sobre el cuello, de modo instintivo. Ponéis todos los músculos en tensión y , en perfecta sincronía, os lleváis las manos a los oídos esperando la deflagración. Lamentablemente no llega, no: un ridículo sólo observado por una inane lata de refresco que vomita su contenido sobre el libro.

El Ogro del Sí, patrocinado esta vez por una marca diferente.

miércoles, 28 de noviembre de 2007

INEVITABLE

Llegas con un crujir de labios
anidando silencios manifiestos y
un cuerpo casi inexistente,
bello como noche cerrada.
Entre los fogonazos de las sábanas
creo oir tu voz de oboe
noche
olas y rocas de tu cabeza
eres noche hermosa de la mañana
cuchillo ya lanzado
rojo desatado
negro compacto.

La Zozobra.

Continùa porque va serpenteando la unidad....¿habrà una historia tras todo este todo tan introductorio?se admiten sugerencias...tradiciono

Vestir de carne(trash gondola)...
El encerado que espera...
Aunque sòlo sea porque el combustible sirve sòlo para arder...
Hospedados en un sobrio apocalipsis de paìses lejanos...
Acabo de llegar a casa, y al abrir la puerta de mi cuarto
he encontrado un paquete enviado por mi madre...
lo he trasladado a la cocina pensando en su contenido...
he ido quitando capas y capas de conservas y otros alimentos al vacìo
...
hasta que he descubierto al fondo un libro:
w. shakespeare, teatro completo
...
lo habìa olvidado
...
lo habìa olvidado.
.
(Plaza pùblica)(acto I, escena primera)
...

martes, 27 de noviembre de 2007

Crónicas de il Zar Averno

Me disponía a salir de casa para acudir a una entrevista de trabajo que representaba mi última oportunidad de pagar el alquiler, cuando tic tic tic... intrigado por el sonido empecé a rastrear auditivamente mi hogar. Fuera llovía, no parecía el mejor día para buscar trabajo,...Tic, tic, tic, y de fondo: shshshsh... Estaba junto a la puerta del jardín: frío, húmedo, mis pies se empezaban a mojar. El agua entraba a chorro por un cuadro de luces, pero también por debajo de la puerta del jardín y de la principal. No era la primera vez que eso ocurría: estando en el paradisíaco enclave del colectivo en la roca, véase la casa de il Zar, con el Ogro, La Zozobra en el Gran Silo, Rotura y la Zorra, un día de lluvia como hoy el nivel del agua empezó a subir. En ese momento no parecía mucho, pero en seguida nos dimos cuenta de que seguiría subiendo irremediablemente y acabaría por entrar en casa en un par de minutos o menos. Avezados e imaginativos como somos, cada uno dio con una solución y se puso manos a la obra; otra cosa es el tipo de solución que cada uno encontró...

La Zozobra nos visita

Pongámonos de pie y aplaudamos para recibir a un nuevo miembro,
¡¡La Zozobra en el Gran Silo!!
A continuación, las primeras líneas
de su texto de presentación
que podéis leer en su totalidad en slideshare.


lluvia

zapatos negros de hebilla bajando escaleras

puerta de madera que cede al tirón

nadie más puede verla

cierra el abrigo rojo con grandes botones de pasta negra

fuma arranca papel sobrante.

domingo, 25 de noviembre de 2007

USOS DEL BOMBÍN

Lena Olin, en LA INSOPORTABLE LEVEDAD DEL SER, nos dió una lección de la erótica del bombín. Recordémoslo hoy.

sábado, 24 de noviembre de 2007

hospedados en un sobrio apocalipsis de paìses lejanos









Una densa columna de humo
tupida como las barbas de un abuelo
hace pasos en el aire difuminando la claridad allà a lo lejos.
.

la ùltima, por poco tiempo, baterìa textual de Franja Reza, aquì

viernes, 23 de noviembre de 2007

Revival

Hoy, en la sección 'Remember when...' presentamos textos que formaron parte del proyecto Dublin '05, La Banda del Moco, que describen un viaje a Irlanda entre el 27 i el 31 de enero desde sentidos diferentes.
'Encuentro en Kilkenny' es el texto propuesto por Leli Vorratxes (Rolex Versàtil) sobre los olores del viaje. 'The Boggey Band', la aproximación del Ogro del Sí a través del sentido del oído.

Ratoniano

"Apostados como silenciosos centinelas alrededor de toda la ciudad, hay millares
y millares de seres mortales absortos en ensueños oceánicos"

Moby Dick, Herman Melville


Una densa columna de humo dio paso al difuminarse a un hociquillo rosáceo que olisqueó tímidamente su alrededor.
Un oxidado reloj de chatarra dorada decidió expirar al dar las siete en punto.
La cafetera de la señorita River (su padre se apellidaba Ríos pero a ella le parecía poco sofisticado) aguantó todo lo que pudo hasta que, sin poder evitarlo, la presión de su interior hizo que estallara en miles de pequeñas partículas de metralla que fueron a parar en su mayoría al ojo, mejilla y pecho izquierdos de la propia señorita River.
Tras el hociquillo aparecieron dos ojos marrones, pacíficos e inteligentes, que observaron con tranquilidad un paisaje apocalíptico.
Ezequiel Kirtchner, tras leer unos pasajes de la Torah y guardarla cuidadosamente en lugar fresco y seco decidió acabar la tarde masturbándose en un sillón del cuarto de estar. Sólo cuatro gotas de turbio semen corrieron por su piel hasta empapar la tela estampada de la tapicería.
Cuatro gotas de sangre cayeron sobre el galgo gris de la señorita River. El perro lloriqueó y salió de la cocina con el rabo entre las patas.
Los dos ojos marrones fueron protagonistas del fin de los tiempos. Miró al cielo y contempló la lucha. Los caballos devorándose, a mordiscos.
Kirtchner sintió cierta frustración ante aquel débil chorrillo de virilidad y decidió recrearse en la dulzura de los ojos de su hija cuando le miraban desde abajo. Cuando derramaba sobre su boca lo que ahora no era más que debilidad.
La sangre goteó contra las baldosas, no se sintió capaz de mover los pies, por si se caía. Con una mano se agarraba a la encimera y con la otra se palpaba el ojo, que había dejado de ser redondo.
Con los muertos se puede vivir, con los que no se puede vivir es con los vivos-decía la madre del pequeño bigotudo. Se limpió las patas de azufre y carbón.
El galgo gris, como excelente galgo italiano que era, volvió al lado de su ama y lamió los coágulos. Le lamió el pecho, ardiendo de hambre. Mordisqueó el pezón, pero prefirió partes más blandas.
La frustración le llevó por su propio camino. Anduvo perdido, pero se encontró huyendo. Carne muy hecha y crujir de ramas en la hoguera. Se conformó con arder.
Los bigotes chamuscados, los caballos encabritados, las patas sulfuradas. Con los dientes. Decidió abrirse paso con los dientes. Hasta darse cuenta de que tenía la boca llena de hormigas. Murió justo debajo de una gran valla publicitaria: “La Felicidad no se compra, se construye”, Constructora dixit.


Al Ogro, el de los ojos de azufre azul.


Lotizne de Brea.

jueves, 22 de noviembre de 2007

A VER SI NOS ANIMAMOS Y CON EL PREMIO NOS PEGAMOS UNA SUPERFARRA


DIBUJOS regalados A.B.

Dibujo, de tintes saint-exuperianos, hallado en el libro, 2 Cuentos, escritos ('traducidos' del inglés) e ilustrados, desde la cárcel para su hijo.

Autor: Miguel Hernández

Aunque sòlo sea porque el combustible sirve sòlo para arder




Admiro lo escrito, casi me siento almirante...
en un desierto...ese desierto.
El desierto en el que vivimos,
pleno de gente,
y quièn sabe dònde radica nuestra cordura.
Hablamos puès,
no dejamos de hacerlo, no,
no dejamos de hacerlo,
de pensar si asì no dejamos de ser
y no sabemos muy bien
si hay alguien que nos escuche
bajo el sol abrasador
...

miércoles, 21 de noviembre de 2007

El encerado que espera




¿Alguien entiza?
¿Alguien que embarace la pizarra?
¿Alguien que haga tizas la rotura?
.
Trizas.
.
El secreto màs sàdico es el que no cuentas,
el tiempo que no transcurre
es otro artefacto que inventaste para distraerme.
Y yo no me resto,
para hacerme de menos,
para reiterarme.
.
He hecho pie ya en la mañana,
en el desierto que en ella habita,
con su sorteo de gentes,
con la arena hasta el pecho primero
y pasado el mediodìa hasta el cuello.
Dando gracias muchas gracias primero
por creerme escuchado
y despuès llamar a cualquiera llenando el aire al hablar.
No dejar de hablar,
no, no,
no dejar de hablar
...
de todo aquello que cae cuando estamos sin coraje,
que son dìas felices.
-...no cara de muñeca, yo sè còmo siento mi pasiòn cuando se apodera de mi...
Brota a modo de orgullo,
sin pensar en otra cosa que cruzar su propia puerta
...

La Franja que reza.
(continùa)

lunes, 19 de noviembre de 2007

Rincón de debate

Un artículo de Verdú sobre la novela en tiempos de Mallo.
Lo he colgado en slideshare. También se puede leer en el País.

Carta a los Reyes Bombos

Aprovechando que se acerca Nadal y matarem el Gall, propongo una nueva sección innnntitulada "Carta a los Reyes Bo(m)bos". La idea es que nosotros, autobombásticos y por ello creyentes fanáticos, podamos ir haciendo nuestras peticiones autopersonales y autocolectivas para que desde Oriente nos lluevan próximamente estos deseos hechos irrealidad. Puestos a pedir, empiezo con:

1. Un auto autobomba urbana ligera, también conocida como BUL. Por si los reyes no saben lo qué es (pues todavía no se anuncia en la tele), les explico (citando): "Son vehículos que disponen de una cisterna de agua con capacidad variable, de una bomba de impulsión y de una serie de armarios o taquillas y dispositivos destinados a incorporar una serie de equipos para la intervención en distintos tipos de emergencia. Las autobombas urbanas ligeras (BUL) tienen una menor capacidad de agua y son idóneas para actuar en poblaciones donde abundan las calles estrechas, pero esa escasa dotación de agua, requiere planificar su uso teniendo en cuenta la garantía de suministro suficiente".
2. El autómata del superhéroe del momento: Autobombaman! (cuyos poderes son obvios y cuyo mecanismo, obviamente, se detiene por deflagración congénita.)
3. Una bombilla de bajo consumo (artilugio que lleva consigo nuestro héroe en caso que...)
4. Un bombín de plata con batería de silicio, faros xenon y conectividad bluetooth con los otros miembros.
5. Una autobombona: como su nombre indica se trata de una ola (de nuevo el inventor es català) con capacidad propia para generar bombones de todo tipo. Tras su efecto maremótico no queda devastación y miseria no, tan sólo una pequeña y atractiva autorría.
6.Un bombero que traiga cubiertas para nuestras testas.
7.

sábado, 17 de noviembre de 2007

Vocación (cuestión de genes).

(S. Pioje)

Se encontró, paseando por las Ramblas, un collar que junto al colgante manifestaba una vida llena de glamour, una vida azarosa y pícara. En realidad, había pertenecido a madmoiselle Hélène, una elegante mujer, grande en dimensiones y vanagloria, a quién se le debió caer mientras atusaba su abrigo de visón. Pero Eva quiso imaginar que se lo había regalado su difunto marido (un hombre atento y pulcro como el que más), antes del fantástico baile –aún le dolía exquisitamente aquel beso- que la saga de los Guasch había organizado una medianoche en la zona alta de la ciudad, dónde evidentemente, el matrimonio había sido reclamado bajo prescripción protocolaria; una invitación que no recordaba ahora a qué altura se escondía, pero que debía estar entre aquella pila de papeles que no querían ser reciclados sino, estar ahí, en un rinconcito, aguardando.

Al cabo de pocos días, con alborozo manifiesto, guardó en su bolsillo un bono de tren a medio usar que estaba en el suelo de Passeig de Gràcia. Los datos obliterados en el billete no eran más que el monótono y laboral trayecto a Sant Just Desvern, de Adam, un mediocre de poca monta que trabajaba en una angosta oficina y que había conseguido que pusieran a su disposición, de una vez, una anacrónica y sucia computadora. Pero Eva ese día, en cambio, había viajado porque su amiga Matilda le había invitado en su finca de Vilanova, a charlar sobre teología, tomando té original con pastas sicilianas.

A la mañana siguiente, fue una bolsa de plástico, aparentemente normal, lo que le llamó la atención (y que recogió). Contenía todo tipo de maravillas: personalidades selectas, aventuras geográficas y pasionales y lindos desencuentros, óperas en el Liceu, cartas nunca recibidas y hasta helados de la Sirvent. Al rato, sin reconocerla en un primer momento, se encontró con su hija, con quien asida de las manos (y con la bolsa) continuaron el paseo, ramblas arriba, hacia casa.

Es un pedacito de la historia de Eva, que ella nunca contó. Se atrevió un día dar sentido a su vida aletargada, hasta niveles enfermizos. Como aquella mujer que, asistiéndola, la asió del brazo. Para ella había sido maravilloso poder ser hija de Eva y su difunto marido, Diógenes.

martes, 13 de noviembre de 2007

Tres escenas de nuestro tiempo. Capítulo !!!

Que el semáforo esté ya en rojo para los vehículos no impide que un coche de cristales tintados lo pase a toda velocidad aprovechando los segundos de seguridad de sincronía entre semáforos. Que en la intersección la luz no continúe en verde para los viandantes pero aún señale rojo a los vehículos no es oposición para que una motocicleta salga atropelladamente intentando hacer su estela inalcanzable para los automóviles. Tampoco para que su conductor no se disponga a frenar, sino a alzar el brazo y mostrar el dedo corazón al vehículo que aparece a su derecha que hace chirriar las ruedas sobre el asfalto al detenerse precipitadamente. Que el semáforo señale verde ahora para los peatones al otro lado de la intersección no evita que nadie se atreva a cruzar y que, en vez de eso, se encuentren todos esparcidos por la acera, algunos de rodillas y otros besando el suelo, como si les hubiese dado un acceso de fanatismo papista o islamista instantáneo. Que uno de los transeuntes se acerque al objeto que acaba de reventar la rueda del coche en su frenada, y compruebe que se trata de un simple bote de aerosol que ha sido impulsado violentamente por el gas que aún contenía, tampoco hace que los ciudadanos se vuelvan menos recelosos o encuentren un nuevo significado para la palabra cruzada.

Elis "el Gordo" auspiciado por "Cervezas La Mezquita"

domingo, 11 de noviembre de 2007


Las manos, tienen pies.
(S.Pioje)

El árbol del parque se mantuvo despierto hasta principios de otoño. Aquel día Adam decidió cobijarse en uno contiguo, molestando esto sensiblemente al primero. -Tal desafecto se resolvió con un par de hojas suicidas- pero Adam, ajeno a ello, se detuvo un instante en la hierba, descaminando su rutina, ante una de aquellas hojas en las que todavía perduraba un atisbo de esplendor; necesitó tan sólo una fugaz mirada para inconscientemente entender que aquella hoja buscaba un camino diferente en su extinción. Decidió casi sin querer, rescatarla de la intemperie y observarla con detenimiento más tarde, una vez recogido en su hogar. Y, aunque con miramiento pero sin excesivo interés, la resguardó, de regreso, entre las hojas de su bloc de notas dónde, muy a su pesar, aún permanecían en blanco las hojas de aquél día y el contiguo; y desde entonces, irónicamente inconexas por otra hoja, moribunda y natural.

Zafándose, horas más tarde, de la maldita sábana que retenía sus pies, se incorporó en la cama asaltado por una efervescencia, una discusión que había mantenido bares antes, con sus compañeros de barras acerca de las líneas de las manos. “Incomprensiblemente –se decía- mientras se otorga significado a unas, se margina a otras: las líneas de los pies. Y, claro, todo el mundo sabe decir uno, dos e incluso más significados de dichas líneas en las extremidades superiores pero nadie toma conciencia de la importancia de las que se dibujan en las inferiores. Salvo en una ocasión, al nacer, cuando todos recibimos, rechistando y agitando las manos, un pincelazo de tinta negra para robarnos exclusividad y lacrarnos, de manera insulsa, en la burocracia. Pero eso ya nadie lo recuerda.”

Así fue cómo Adam, decidido, agarró la pluma y el bloc, y abriéndose éste caprichosamente dejó caer un improvisado punto de libro agonizante. Adam observó la lenta y blanca caída desde el 'hoy/mañana'. La hoja se posó en el suelo de tal manera que el flexo del escritorio le dejó ver con claridad la ausencia de nervaduras, la ausencia de líneas en sus propias manos.


Dios y la brea

Aquí os dejo una de mis angustias vitales:

Aunque no me considero religiosa en ninguna de sus facetas y manifestaciones si que considero que es un tema que me perturba y que de puro absurdo no sé si me hace reír o llorar. A la espera de tener más tiempo para cuestiones como la posibilidad de estar ejercitando el canibalismo al tragarte una hostia o mi desasosiego intelectual con sólo nombrar a la Santísima Trinidad (Uno y Trino, la repera…) empezaré con las donaciones.
Porque yo entro a una iglesia y veo múltiples cepillos (se admiten aportaciones sobre la etimología de esta palabra) con los que hacer donaciones para todo tipo de santos y milagros. Hay un santo para los estudiantes, otro para los taxistas, los toreros, los médicos, los carpinteros, los pastores, los artistas… También encontramos que según lo que te pase le das a uno u otro: amor, enfermedades del corazón, si te duele una pierna, un brazo o tienes migrañas; otro para los desamparados, los huérfanos, para las causas imposibles (¡?) e incluso una por si truena.
Pero y si estás muy jodido, jodido de verdad, completamente desesperado, habría que poder ir un poquito más arriba, ¿no? Si lo que quieres es pedirle directamente a Él, ¿qué haces? No hay un cepillo de donaciones a San Dios.
Reivindico mi derecho a hablar con el jefe, o en su defecto, con el encargado de todo esto.

(Esta pequeña tontería surgió un día de paseo en soledad por la calle de Fuencarral de Madrid. Allí hay una pequeña y cochambrosa capilla con un lienzo de la que yo supongo la Virgen de la Almudena y un cristo crucificado que me cae simpático. Siempre que paso por allí echo una monedita al cepillo que hay en la puerta. Ese día eché la moneda, miré al Cristo y me guiñó un ojo.)

Lotizne de Brea.

viernes, 9 de noviembre de 2007

Tres Escenas de Nuestro Tiempo. Capítulo !

Los turistas se encontraban mirando la fachada anterior de la Sagrada Familia, la que muestra la Anunciación. Un viejo del lugar con un saco al hombro se acercó a ellos y les dijo: "¿Alguna vez le han visto los huevos a un santo?" Los turistas se quedaron perplejos ante la desfachatez del tipo, más por el exceso de confianza que por sentirse realmente insultados. "No, ¿verdad? - continuó el viejo lanzando una carcajada sarcástica. Mirad ahí arriba, Santiago, justo entre San Juan y San Mateo". Las figuras estaban colocadas de tal modo que se veían sus patrísticas nalgas y los turistas no pudieron sino reír cuando comprobaron que la figura del santo tenía, efectivamente, dos redondas protuberancias colgando de las que los otros carecían. "¡Ja! Joputa el Gaudí, ¿eh? decía que de todos estos cabrones sólo uno tenía huevos". Mientras decía esto el viejo miró con horror tras de los turistas que empezaron a correr como alma que lleva el diablo. Un coche descontrolado sin conductor visible se dirigía hacia ellos. Alentados por los gritos, en dos segundos los cientos de turistas que se encontraban en esa fachada de la iglesia huían despavoridos dejando tras de sí un rastro de carritos de niño, chaquetas desvalidas y algún zapato huérfano por el suelo. Muchos se lanzaron al vacío sin motivo aparente. Otros permanecían ocultos, parapetados, esperando algo terrible por suceder. El coche fue a dar contra el bordillo de la acera y lo superó. Arrasó un puesto de castañas que se encontraba cerrado y fue a dar contra la valla metálica que cercaba el edificio. Nadie volvió la vista atrás.
Por esa razón nadie pudo ver al vendedor de castañas llorando junto a los restos de su puesto, maldiciendo su suerte y a todos los santos, por no haber puesto el freno de mano.

El Ogro del Sí, patrocinado por "Cervezas La Mezquita".

miércoles, 7 de noviembre de 2007

II Postal Autobombastica from Madrid



Les postals ja són al mirall amb el top 10 del mes ,sota el Bombi ¡
......Tanguy , queda pendent el PetoNetol¡
Carli

conocer a alguien

por D Tovi Franja Reza D Rotura Decente
(por motivos de espacio, este texto se ha colgado directamente en slideshare)

ambulancia con las piernas partidas por un humor cambiante que Rotura el asiento D agua





martes, 6 de noviembre de 2007

¿Precursores? ¿Repercusores?


He descubierto una blog muy curiosa desde el punto de vista autobombástico. Signos ortográficos discuten temas de actualidad y política (clara referencia a Don Exclemencio, y al Lector Analfabeto) ¡e incluso hacen referencia a AUTOBOMBO (ampliad foto)!


NOTICIARIO AUTOBOMBÁSTICO

A raíz del fantástico autodoku ideado y publicado por el Sargento, rememoramos hoy un texto de Marta Polbín, premiado y siempre indispensable: Poesía Métrica.

El fuego del humo

Voy a hacer el papel de arqueólogo, de montaraz seguidor de trazas, les voy a indicar el fuego de este humo.

1. Entrada hermosa grafico-literaria de D Rotura Decente: Ya no es 31
2. Comentario anónimo (el 5º) donde ya despunta una idea. Ver
3. Resultado: mi 16 cumpleaños, por Doris L. Golder
4. Ecos de Rotura al cumpleños goldiano: se cierra el círculo

Como ven, una muestra más del poder creativo-colectivo del vórtice Autobombo. Y una bonita idea que esperemos sirva de precedente: cuelguen sus fotos y que otros las texteen; cuelguen sus textos y que otros los fotografien.
I BELIEVE
Le
Li

lunes, 5 de noviembre de 2007

mi 16 cumpleaños por Doris L. Golder

Dedicado a Rotura y a Lotizne, fuentes de inspiración

Que la idea fue del imbécil de mi padre, la saco de que no puede haber otra persona tan estúpida como para tomarse la molestia de hacerme ese maldito regalo. Se cree un tipo muy ingenioso y está claro que no se había pasado horas pensando sino que le había venido en una de esas grandes inspiraciones que él tiene, los ramalazos de los artistas hippies, qué se le va a hacer. Todo el mundo se piensa que es muy guay tener un padre artista progre porque te deja fumar porros en casa y puedes llevarte a quién quieras a follar a tu habitación. Además "que montón de libros chulos" y "lo que me hubiera gustado a mí tener toda esta música en casa" y "qué suerte que tenéis un piano", "ojalá hubiera tenido yo a Tarkovsky en casa con diez años". En fin todos esos mitos estúpidos por los que la mayoría de los intelectuales de gafas de pasta se piensan que te vas a convertir en una Simone Weill o un Boris Vian con sólo verte rodeado de cultura desde que eres pequeño...

léelo todo aquí, te hará bien



Lecturas regaladas A.B


No sé quién dijo, y tampoco importa, que el Quijote debía ser leído antes de los treinta. Corrijo esta setencia equivocadamente lapidaria -y añado: hay obras que sí deben ser leídas durante nuestra larga vida autobombástica.

1r ejemplo:
___________

"[...] ¿ Terremotos en Japón, hambrunas en China, revoluciones en México? No hay por qué preocuparse, la leche estará en el umbral de la puerta mañana temprano y el New Statesman saldrá el viernes. Las ciudades industriales, una mancha de humo y miseria oculta por la curva de la superficie terrestre, quedaban lejos. Allí, en el sur, Inglaterra seguía siendo la que había conocido en mi infancia: las zanjas de las vías del ferrocarril cubiertas de flores silvestres, las onduladas praderas donde grandes y relucientes caballos pastan y meditan, los lentos arroyuelos bordeados de sauces, los pechos verdes de los olmos, las espuelas de caballero en los jardines de las casas de campo; luego la serena e inmensa paz de los alrededores londinenses, las barcazas en el río fangoso, las calles familiares, los carteles anunciando partidos de críquet y bodas reales, los hombres con bombín, las palomas en la Plaza de Trafalgar, los autobuses rojos, los policías azules... todos durmiendo el sueño muy profundo de Inglaterra, del cual muchas veces me temo que no despertaremos hasta que no nos arranque del mismo el estrétipo de las bombas."


[fragmento de Homenaje a Cataluña, de G. Orwell]

sábado, 3 de noviembre de 2007

AUTODOKU

PER PAIR MILLOR RODALIES!!!
(o en la T4 de Barajas, o en Guanajuato...)
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AUTODOKU
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jueves, 1 de noviembre de 2007

Ya no es 31








Ahora que todavìa estareis quitando caras en la calles del buen alcohol, queridos, os dedico este atextado.
Fruto de la maladie, del pescado oliendo a pescado dentro de la nevera, de los strange days, de la contrariedad como artefacto espontàneo, del prologo de una conversaciòn con il zar desde la roca, del texto de marta polbin, de los gin tonic del desencanto, de los gin tonic porque sì porque yo lo valgo, del invierno que otoña, de los cambios de humor, de una rotura decente...
del enèsimo querer...
mucho corazòn de cualquiera de las maneras...
mucho autobombo de cualquiera de las maneras...
ahora que son las 4:46 de la madrugada
y ya no es 31.
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(Suena una y otra vez L'enfer tiede de la banda Programme, y aunque no suene You did it wrong again de la banda Enough or too much tambièn)
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para leer más y bueno, dale aquí, y relájate

miércoles, 31 de octubre de 2007

Entrada 17

Lamentamos informar a nuestros autolectores que en este nuestro espacio de libertinaje artístico el colectivo ha decidido (no por halloween si no por pillar una castaña y acordarse de todos nuestros precursores) no realizar entrada alguna en este día tan señalado: 31 de Octubre. Y es que estaremos todos y todas todo el santo día y parte de la sacra noche dale que te pego -menos lobos...- un toma y daca sin fin, un taquigol y, porqué no, terminar con un endopenalti.
Ya lo dice nuestro programa, y más en el día de Todos loss Natos: Que no pare el Bombooooo!!!!!
C.A.

martes, 30 de octubre de 2007

Postal liquòrico-bombàstica rebuda
from Madrid!!!
del Colectivo de las 5 A!!
.........
.......
Agnósticos, Ateos, Apóstatas y Alcohólicos Anagramáticos!!!
Salud y Autobombo, Camaradas!

lunes, 29 de octubre de 2007

Més precursors

Cal també recordar la feina feta durant l'època de Verbigràcia, pels camarades Polbín, Vorratxes i Pioje, que va contribuir a plantar la llavor del projecte Autobombo.

domingo, 28 de octubre de 2007

Gusanos de seda, por Eza niña

Ahora me parecen repugnantes, aunque de hecho su asquerosidad sigue resultándome algo entrañable. De pequeña, sin embargo, había pataleado ante mi padre para que me dejara acoger a un par en la caja de unos zapatos recién estrenados, una especie de mocasines ridículos con dos lacitos de princesa. Era su ojito derecho, por lo que fue fácil convencerle. Incluso lo imagino todavía subido a una rama, arriesgando la integridad de sus huesos por unas cuantas hojas de morera. Alimentar a esos bichos despreciables era como darme de comer de su mano, hacer de papá valiente que lo da todo por su niña y sus gusanos. Ahora empiezo a comprenderlo.

Recuerdo mi desazón cuando maté a Gusano el primer día, cuando dejé volar mi violencia y las tijeras de cocina de mi madre. No entendía cómo mi voluntad mesiánica se había convertido en asesina en un segundo, en el simple acto de agujerear una tapa de cartón de lujo. Mi sonrisa invirtió su curvatura al descubrir medio cuerpo de gusano en el filo de ese metal maldito y puntiagudo. Quizás su muerte lo convierta en mariposa, tijeras negras abiertas por el viento. El ataúd de los gusanos no está hecho de madera. Cierran los ojos, como la abuela de cera, y su piel florece en otra caja más pequeña, minúscula y oscura cáscara de cacahuete. Yo te rindo el homenaje del verdugo, escondiéndote bajo una hoja que ayer pinté de azul y juntando tu cabeza y tu cola con mi goma de cabello. Cuando seas mariposa saca tu lengua de Gusano y salúdame desde el balcón.

Mis pasos me llevaron a mi esquina secreta, ese trozo de baldosa gastado por mi misterio de niña con zapatos de charol. Me dejé resbalar hasta el suelo, mi cuerpo muerto, como un gusano de seda partido por la mitad. Mi corazón latía en los puntos de sutura y mi cabeza rueda bajo un árbol tropical. Los brazos de mi padre se extienden hacia mí, como una enredadera, como una masa amorfa y rígida que se agranda sin cesar. Como una cáscara de huevo que se cierra de nuevo, como la tormenta, el negro más negro en un cubículo sin un solo gusano de luz.

Solamente Seda chisporrotea débilmente, su cuerpecito asqueroso pegado entre mi espalda y la pared.

jueves, 25 de octubre de 2007

Leli propone...

...un juego










¿Què sucediò el 19 con 20 de octubre?
¿tan sòlo unas dècimas?
¿un poco de fusilamiento y nada màs...?
¿culpabilidades mayores?
¿menores?
¿mierdos en el duque?¿plagiar o tradicionar?
¿cuestiones que no vienen al caso, pero que dan un poco de fibrilorritmo al rìo lento?
.
El joven Àncora (que ni yo mismo conozco, pero nos hace saber cada dìa de sus restos)
no volviò a por la ropa del parque.
Ese que se halla darrera de los hogares.
Tendida de arbusto a arbusto como cada mañana sin casa...
Zarandeos y ausencia...
Ni al dìa siguiente...
ni luego...
ni màs tarde...
ni el viernes 19.
Y mìràndola como tù la miras,
hablaba yo: D Tovi Franja Reza D Rotura Decente
(antes conocido como Paje Que Torna, luego hablaremos de)
con Zorra Alevìn y La Zozobra Del Gran Silo,
cuando resuella el timbre anfibio del mòvil:
(sonido de croar)
-¿Sì?(El Ogro Del)
(desde lo hondo de mi mucosidad matutina)
-Estoy en la puerta de Lacalà...
-¿de verdad?
(espetè)
-No, pero rima...

leer todo el texto...

miércoles, 24 de octubre de 2007

Bomba gráfica: Claudio y yo

Publicamos hoy material inédito, una obra gráfica del Sargento Pioje realizada hace ya algún tiempo, que apunta nuevas líneas de investigación a la tan debatida ausencia en el Congreso de la camarada Lenyn.

¿Nos habremos acaso equivocado con él? ¿Será Lenyn el más bombásticos de todos nosotros? Autobombo no precisa de una cabeza visible, pero, ¿y de una invisible?

(Nota: mirad el corto hasta el final)


miércoles, 17 de octubre de 2007

Astas del II Congreso Internacional Autobombástico/ II Self Bombing Congress' Wings


Queridas y queridos camaradas y conciliabularios:

Es tarea ardua relatar de manera metódica y analítica la secuencia de actos que vino a desarrollarse el día 13 de Octubre; más ardua en cuanto que el agua de valencia aún incinera mis jugos gástricos haciéndoles sentir indefensos e inútiles sin la compañía tonificante de una buena capa de Almaxº. NO obstante intentaremos hacer un esbozo de lo que allí aconteció.

13 de Octubre del año 2007/6:00 AM/Cuartel General Autobombástico

Leli Vorratxes despierta al vecindario intentando forzar la cerradura de la persiana de la sede del Colectivo. Localización de los primeros conatos de sabotaje: algún insurrecto ha orinado sobre la cerradura y ha creado una capa de óxido úrico que se ha extendido por toda la cerradura como un carcinoma de uretra. Vorratxes aplica sobre la cerradura el piolet de un enano de jardín previamente robado en una casa de campo en las inmediaciones de la sede...

leer todas las astas...



martes, 16 de octubre de 2007

The fruitman's chronicle to the Second Self-Bombastic Congress

El sábado 13 de Octubre, a las once cincuenta y cinco de la noche, pulsé el botón del interfono. Ya no había marcha atrás, en apenas unos minutos entraría en al ático parnásico de la calle Casanova, sede del Segundo Congreso Internacional de Autobombo.

"Es normal que estés nervioso", me dije. En efecto, mi estado no era el más adecuado. No me había afeitado, lucía una pija chaqueta deportiva de algodón, y no había preparado ponencia o "acto" alguno. Además, mi compañero de piso me había acojonado con su relato apocalíptico del Primer Congreso. Mis únicas armas eran dos porros preparados con mucho amor, y seis latas de cerveza. ¿Sería suficiente? ...

leer toda la Chronicle...

lunes, 15 de octubre de 2007

¿Qué Paje Torna?

Queridos camaradas y conciliabularios, antes de narraros el último festival, el cronista de los conciliábulos quisiera dejaros con esta magnífica obrita que nos ha llegado a través de los comentarios. Nada me es más grato que anunciar bienvenidas, mucho más si son retornos de pajes que nunca antes nos habían visitado:

Soy la menor de todas las hermanas que han nacido de este pecho.Entretientos que podrìan llevarme hacia la llave de las zozobras…miradas deliciashumos pajizos,huidas que podrìan ser peor,pero que dejo hacer al arroyo de claves…sus arrebatos lentos mientras escuchas a ciegas los coros que hacen una sola voz la llave menor..Soy la menor.La menor en un respiro devora-ahogos en palabras ininterrumpidas..Livingstone aterriza mirando el cinturón que lo asegura,inflando los carrillos de aire,levantando al vuelo las vistas portuarias vecinas..Què hace que le pertenezca la ciudad dormitorio.(el discurso no parece ceder).revisita las paradas de su transporte-Por què no, por què.Los grillos hilan de seguido y las hormigas estàn tontas con la cabeza engordada de fauces…comidas que se repiten como las coladas,los cubiertos usados para almorzar islas menores. Apoya un pie para arrancar una costilla,un rito menor de quebrar la boca y llevarse un gesto a la cara.

Paje que Torna
Quepa Torneja
Torna Pequeja
Ja Torna Peque

sábado, 13 de octubre de 2007

Para celebrar el Congreso de hoy, se anuncia la publicación online de la

Accedan a ella clicando en el nombre, pueden leerla e incluso descargársela
¡Feliz y fecundo Congreso!

viernes, 12 de octubre de 2007

¡Primicia!

Como es natural, el II Congreso Internacional de Autobombo de mañana ha generado espectativas. ¿Qué sucederá durante el Congreso? ¿Tendrá lugar, como se ha prometido, el juicio al camarada Timar? ¿Estarán presentes todos los miembros que han confirmado su presencia? ¿Qué significará el Congreso para el futuro del Colectivo? Y sobretodo, ¿en qué consiste un Congreso?

De momento, sólo decir que la cita es a las 23horas del sábado 13 en el ático Parnásico de la calle Casanova. En la puerta, y tras el ritual de entrega de los licores, el óbolo que garantiza la entrada a tan ilustre reunión, se hará entrega de las acreditaciones y se podrá entrar al recinto y participar en las distintas sesiones de trabajo.


Pero quiero avanzaros una novedad que será revolucionaria para el futuro del Colectivo, y que será debidamente presentada durante el Congreso.

¡Autobombo da el salto a los textos largos!

Sí, han oído bien: a partir de ahora el formato blog y ciert tacto hacia los sufridos lectores ya no serán excusa válidas para la brevedad de las creaciones, ya que, tras arduas investigaciones, hemos encontrado una solución. Los siguientes links los conducirán más allá de los lindes de esta blog, hacia un territorio amigo que nos permite colgar nuestras más extensas producciones. Vayan haciendo boca con la lectura del texto de Il Zar Averno, y el Baimafeima de Leli Vorratxes.

¡Nos vemos mañana!

domingo, 7 de octubre de 2007

Pasen y vean

viernes, 5 de octubre de 2007

il zar averno

Me dispongo a realizar una contribución bajo un autorirario anagrama creado para compensar el temor que siento a causa de los estrictos reglamentos de su colectivo, y de los rígidos castigos que no dudan en imponer con ayuda del bombín. Sin duda soy un timo de camarada por no dar la cara, pero no la Camarada Timar, con quien me solidarizo por haber llevado a cabo el duro y difícil trabajo de no hacer algo; sé que lo tomarán a broma pero sin duda en cuanto a la moral se refiere y de moral se trata, es mucho más arriesgado faltar a las responsabilidades contraídas que crear una obra maestra como hacen todos.

Continúa aquí...

NOTICIAS!!!!!

Atención Señoras y Caballeros de la Orden Autobombástica:

Por la presente se hace saber a todos los integrantes del colectivo más individualista de galaxia conocida que el próximo SÁBADO 13 DE OCTUBRE se convoca CONCILIÁBULO AUTOBOMBÁSTICO en el llamado Parnaso de CASANOVA. Se ruega a todos los interesados que dejen para otro día lo puedan hacer aquél y que presenten su solicitud de temática dual que en un principio queda establecida por real decretazo mediante el binomio JUSTICIA/BELLEZA, pero sujeta a la movilidad o supresión de cualquiera de sus términos si alguien lo requiriese con argumentos que traspasen la lógica. Dados los últimos incidentes acaecidos en el interior de nuestras huestes me parece obvia la elección. No obstante cualquier objeción podrá ser rebatida en la arena.

Y pues de Justicia y Belleza se trata, que mejor que culminar nuestro anunciamiento con un pronunciamiento. Se trata del de la autoinclusión de un nuevo miembro entre nosotros que seguro hará las delicias luctuosas de nuestra Familia Amada. Demos una bombástica bienvenida a Zorra Alevin:

sólo dos pasos lluvia con los pies mojados y la bicicleta que pasa me moja la falda el hombre de la esquina me mira. Bajo la cabeza, otro wisky me delatará pero entro en un bar, suena johnnie cash y la mujer de al lado está llorando, pues que llore, yo me sonrío. Apuro la copa y vuelvo a salir, la falda entre las rodillas, hoy tampoco pasará nada, quizá otra copa más tarde. Quisiera abrazar al hombre que pasa pero me quedo, quizá lo entendería. Me quedo quieta, a ver que pasa: no pasa nada, sólo una mujer mayor con una vida más interesante que la mía, nada. Ya nadie recuerda la niña que fui.

lunes, 1 de octubre de 2007

Precursores onomásticos

Charles Perrault (París, 12 de enero de 1628 - id., 16 de mayo de 1703), escritor francés, es conocido por ser un precursor de los cuentos de hadas y prácticamente creador del género que después harían suyo con más repercusión autorial Anderson y los Grimm. Quizá algunos desconozcan que a este gavacho debemos cuentos tan sobados como Caperucita Roja, Blancanieves, Cenicienta, El Gato con Botas o Barbazul. Pero no es por sus colaboraciones con Walt Disney por lo que hoy está en nuestra blog.
Perrault no fue sólo uno de los representantes más conspicuos de la vanguardia luminaria en la Querelle des Anciens et des Modernes, lo que ya debería otorgarle un hueco en nuestros corazones bombásticos. Es el responsable de la primera acotación del término "ogre" (trasplantado al castellano como "ogro") en su obra de 1697 Histoires ou Contes du temps Passé .
La palabra, al parecer derivada de la voz latina "orcus", se refiere en los cuentos de hadas a una especie de monstruo que se alimenta de carne humana. Perrault, habría tomado prestada tanto la palabra como los temas y el desarrollo de su personaje de otros precursores italianos del siglo XVI : Giovanni Francesco Straparola[1566-1575] y Giambattista Basile [1440–1557]. En el Orlando Furioso de Ariosto encontramos una temprana adaptación del término refiríendose a una bestia ciega con la cara hecha a golpes que está inspirada en los Cíclopes de la Odisea.
Los orígenes del orco se remontan a la religión etrusca. En la mitología romana Orcus se refiere a una divinidad del ultramundo, CASTIGADOR DE LOS FALSOS JURAMENTOS, identificada con Plutón ( incluso a veces con su padre, Saturno), que aparece en las tumbas etruscas como un gigante peludo. También fue asimilado algo más tarde como el famoso Dis de la Divina Comedia, es decir Dispater, un dios del submundo que compartía también la cultura celta, y que en principio era asociado a las riquezas ctónicas y a la fertilidad de la tierra. El significado etimológico de Dis Pater viene a ser "Padre Rico" o "Padre de la Riqueza", ya que Dis es contracción de "dives" (riqueza).
Los orcos, ogros, hüergos, o como queramos llamarlos han sido popularizados en nuestros tiempos gracias a las sagas de Tolkien de El Señor de los Anillos y las Crónicas de Narnia de C.S. Lewis, señores montruosos y príncipes demoníacos de los muertos vivientes.

Grimal, P. (1986). The Dictionary of Classical Mythology. Oxford: Basil Blackwell. (p. 328)
Richardson, L. (1992). A New Topographical Dictionary of Ancient Rome. Baltimore and London: The John Hopkins University Press. (p. 278) *

*Obviamente todo está Wikipedia

jueves, 27 de septiembre de 2007

Más precursores

En su día ya apuntamos la calidad precursora de Shaggy, pero hoy hemos conseguido el formato definitivo para apreciar el porqué. Sólo tenéis que pasaros por aquí.

I'm Mr. Boombastic say me fantastic touch me in my back she says
I'm MrRo...mantic
I'm Mr. Boombastic say me fantastic touch me in my back
she says boomboomboom
I'm Mr. Boombastic say me fantastic touch me in my back she says
I'm MrRo...mantic
I'm Mr. Boombastic say me fantastic touch me in my back
she says boom
boom
boom

martes, 25 de septiembre de 2007

Madeleine se puso de pie. (Léase después de cada subtítulo) - S.Pioje

Televisión

Y se fue directamente al televisor, la pantalla centelleaba y ella acercó su brazo. Al entrar completamente, ésta continuó el noticiario.

La duda

Porque en la escuela era normal preguntar dudas en ese modo interpretativo. Y se dirigió al profesor con su acritud habitual. El docente, de experiencia y consabido, quiso evidenciar a la chiquilla con una blasfemia. En el aula ahuyentáronse los susurros. Las cejas de Madeleine arqueadas se desorbitaron. Profesor, ¿es usted excomunista?

Pregunta

Cogió el pincel y empezó a darse respuestas.

Patinaje

Su primo Arthur siempre le asustaba en esos casos. Nunca sabía por donde vendría su sombra, un artilugio o cualquier tipo de sicofonía. Era un primo desconcentrante e inoportuno. Aquel acto, pero, había sido inquietante y la llevó al delirio. Arthur nunca había sido un niño normal, era el tipo de persona que prefería administrar su interés en cosas estúpidas; un exceso de neuronas pesarosas. A su edad los niños se entrometen en otro tipo de egoísmos, pero no se abastecen de lo absurdo. Solía mascar hierbajos mientras le absorbía un segundo plano, ésa era su actitud habitual. Aquel día en que Madeleine patinando se desmayaría Arthur trascabilló, contra el hielo.


De película

…, me contaba. “A partir de ahí la familia pasa un periplo por poder contactar con otros humanos no infectados. Lo consiguen al llegar al teatro del pueblo, una muchedumbre atropellada entre butacas. En la ciudad, todo manga por hombro. Y la gente atemorizada. Madeleine se encuentra sola en casa, sentada en el suelo, llorando, apoyada contra el armario de la cocina, las manos en la boca. Y todos sus dientes cayendo y naciendo ad absurdum.

viernes, 21 de septiembre de 2007

Algo que decir, por Marta Polbín

[A pesar de la avalancha de material publicado últimamente -de una calidad y un gracejo incuestionables, todo hay que decirlo-, no podemos olvidar el compromiso con nuestra ruleta hebdomadaria, y (puesto que la camarada Lenin ha cometido prevaricación y ha roto el círculo virtuoso) con este texto iniciamos la segunda vuelta de esta sección (sería recomendable que en caso de incorporarse nuevos miembros los fuéramos añadiendo a ese camaleónico perfil que ya no hay quien entienda...) ¿Algún candidato para la semana que viene? ¿Alguna propuesta de castigo para la camarada Lenin? Yo, por mi parte, sugiero mano dura con ella...]

“Hay algo de exultante y de aterrador a la vez en la idea de que nada en el mundo sea tan único como para no poder entrar en una lista”, dejó escrito Georges Perec. Aunque sea en una lista tan disparatada y ecléctica como la que propone Borges en “El idioma analítico de John Wilkins”, se podría añadir. Perec y Borges de la mano: dos ejemplos nada casuales, pues el primero trabajó como archivador en el Centre National de Recherches Scientifiques (CNRS) hasta que ganó el Médicis con La vida instrucciones de uso, y como bibliotecario lo hizo el argentino hasta que se quedó ciego, dos oficios muy dados a las listas y a las clasificaciones. Y es que, ciertamente, somos animales taxonómicos por definición. Nos encanta clasificar, fichar, ordenar, compartimentar, incluir, descartar. Ya no recuerdo quién me dijo un día que la humanidad está dividida en dos clases de individuos: los voyeurs y los exhibicionistas, que se complementan a la perfección y hacen avanzar el mundo. Otro añadió un tercer elemento a la división binaria y afirmó que el mundo estaba dividido en tres tipos de personas: las que les gusta el fútbol, las que lo odian a muerte y las que les importa un pepino. Luego hay algunas teorías aún más excéntricas, como la del Burrot Català (o de un amigo de un amigo de un amigo de), que afirma que todos los seres humanos son susceptibles de ser asimilados a tres tipos de animales: pájaros, perros y tortugas. Sólo recuerdo el ejemplo para el tercer grupo: Saramago es el prototipo de tortuga.

Pues bien, el terreno de la escritura tampoco parece libre de la fascinación por las taxonomías, y como no quiero ser la excepción afirmaré que existen dos tipos de escritores: los que escriben porque tienen algo que decir y los que escriben porque no tienen nada que decir. El que tiene mejor prensa es, sin duda, el primero. Sin ir más lejos, y literalizando la metáfora, el otro día leí en el periódico lo siguiente: “Cuando no se tiene qué contar, se busca la inspiración en el cómo”, dando por supuesto que el contador es alguien que tiene algo que contar y, por tanto, lo cuenta (lo cual, si lo pensamos bien, no deja en muy buen lugar al escritor, cuyo oficio se ve así reducido al de traductor o incluso transcriptor de historias: primero se componen en la mente y luego se trasladan al papel). Y quien no lo haga así corre el riesgo de ser tildado de formalista –o lo que es peor: de frívolo– y ser condenado a la lista negra (pues de listas va la cosa) de los escritores intrascendentes o experimentales.

Incluso un autor al que admiro por su manera de entender la escritura, como es Roberto Bolaño, resulta ser también de la opinión de que para escribir hay que tener algo que decir. Sin embargo, yo tiendo a preferir la postura de Eduardo Mendoza (a quien apenas he leído, valga la paradoja), quien en uno de esos cursos de verano en donde lo que menos interesa es escuchar al escritor de turno, vino a decir que él escribe precisamente porque no tiene nada que decir. Y desde que le oí afirmar aquello me apunté al carro de su proclama y no me ruborizo al declarar que yo escribo precisamente porque no tengo nada que decir. Porque si tuviera algo que decir lo diría y punto (en un bar, en una tertulia, en un programa de radio); pero si escribo es justamente para descubrir cosas que no habría podido decir si no hubiera escrito, encontrar por ahí dentro esos pensamientos o esas imágenes o esas historias que no habría conocido nunca si no me hubiese puesto a escribir. Aunque, ya puestos en plan nihilista, añadiré que tampoco creo mucho en eso del adentro, o por lo menos no acabo de saber muy bien qué significa: a ver si al final resultará que el adentro no existe y sólo existe el afuera, pues como dijo Valéry “lo más profundo es la piel”. En realidad es una postura antisolipsista: lo que está dentro de mí no existe hasta que no lo expreso. Y por eso escribo. Porque sólo se puede tener algo que decir cuando se ha dicho. Al fin y al cabo, si ya Robert Walser sabía que escribir que no se puede escribir también es escribir, decir que no se tiene nada que decir ya es estar diciendo mucho.

jueves, 20 de septiembre de 2007

acció bombasticoriental

¡Atención! Del Pacífico nos llegan muestras del compromiso de nuestros miembros.

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