viernes, 30 de noviembre de 2007

YA SOMOS 33

Sólo quería, mientras escribo la entrada 33 de este productivo mes de noviembre, reflexionar en voz alta sobre este nuevo hito en la historia del autobombismo. De las 18 entradas de octubre, que ya saludamos con efusividad, hemos pasado a superar la media diaria.

Entre otras cosas, esto se debe a la entrada triunfal de Rotura al Colectivo, a la serie escenográfica del Ogro (¡¡¡), a las historias edénicas del Pioje, a los juegos y entretenimisntos propuestos, etc. Todo positivo, nada negativo. Sólo me gustaría recomendar cierta austeridad (que no presupuestaria, porque de eso aún no hay). Los días extraños del diciembre que ahora inaguramos podrían suponer un bajón en entradas (efecto sin duda del aletargamiento depresivo del sector radical antinavideño, o de atracones alcohólicos) y la consiguiente aridez blogística; por otro lado, la flamante beca de la Polbina, con el aumento de horas hipertextualmente potenciales , o los resultados expresivos del fin de semana rural (14-16, aún hay plazas!!!!!) también podrían originar una inundación digital imposible de digerir. Por ello, y consciente de las dificultades de acceso a la red de algunos miembros que los obligan a publicar cuando pueden, recomiendo dosificar las entradas a fin de facilitar la lectura reposada y crítica que merecen, así como evitar periodos de sequía.


Aprovecho para presentaros, especialmente para los barceloneses, la página Històries de Barcelona, donde la gente cuelga relatos breves ambientados en un barrio, incluso en una calle concretos. ¿Quizá es el lugar para las Escenas de Nuestro Tiempo (¡¡??)


Un beso, y como siempre I BE(LE)LIEVE

jueves, 29 de noviembre de 2007

Tres Escenas de nuestro tiempo. Capítulo !!

Sacas una pila de libros de la mesa y empujas las demás hacia la derecha ocultando el hueco que has creado. Buscas el espacio con mejor ángulo de visión desde todos los puntos de la librería. Paseas desde diversos rincones para apreciar mejor el efecto visual. No convencido ajustas los espacios, empujas unas pilas hacia la derecha, después hacia la izquierda, otra vez a la derecha para volver a dejarlos como estaban en un principio. Alguien te llama desde el mostrador y vas hacia allí. Discutes con tu compañera sobre la necesidad de devolver ese libro que lleva meses sobre la mesa sin que nadie salvo vosotros parezca haberse percatado de ello. Se escucha una voz que grita desde la entrada: "¡Vendidos!" Al mirar hacia allí veis un tipo que lanza un artefacto rojizo que comienza a volar hacia vosotros. Con las bocas abiertas y los miembros paralizados seguíis la trayectoria del objeto que sobrepasa vuestras cabezas en vuelo a cámara lenta para ir a dar justo a la mesa que intentabas ordenar. Sin atreveos a volver la vista encogéis los hombros sobre el cuello, de modo instintivo. Ponéis todos los músculos en tensión y , en perfecta sincronía, os lleváis las manos a los oídos esperando la deflagración. Lamentablemente no llega, no: un ridículo sólo observado por una inane lata de refresco que vomita su contenido sobre el libro.

El Ogro del Sí, patrocinado esta vez por una marca diferente.

miércoles, 28 de noviembre de 2007

INEVITABLE

Llegas con un crujir de labios
anidando silencios manifiestos y
un cuerpo casi inexistente,
bello como noche cerrada.
Entre los fogonazos de las sábanas
creo oir tu voz de oboe
noche
olas y rocas de tu cabeza
eres noche hermosa de la mañana
cuchillo ya lanzado
rojo desatado
negro compacto.

La Zozobra.

Continùa porque va serpenteando la unidad....¿habrà una historia tras todo este todo tan introductorio?se admiten sugerencias...tradiciono

Vestir de carne(trash gondola)...
El encerado que espera...
Aunque sòlo sea porque el combustible sirve sòlo para arder...
Hospedados en un sobrio apocalipsis de paìses lejanos...
Acabo de llegar a casa, y al abrir la puerta de mi cuarto
he encontrado un paquete enviado por mi madre...
lo he trasladado a la cocina pensando en su contenido...
he ido quitando capas y capas de conservas y otros alimentos al vacìo
...
hasta que he descubierto al fondo un libro:
w. shakespeare, teatro completo
...
lo habìa olvidado
...
lo habìa olvidado.
.
(Plaza pùblica)(acto I, escena primera)
...

martes, 27 de noviembre de 2007

Crónicas de il Zar Averno

Me disponía a salir de casa para acudir a una entrevista de trabajo que representaba mi última oportunidad de pagar el alquiler, cuando tic tic tic... intrigado por el sonido empecé a rastrear auditivamente mi hogar. Fuera llovía, no parecía el mejor día para buscar trabajo,...Tic, tic, tic, y de fondo: shshshsh... Estaba junto a la puerta del jardín: frío, húmedo, mis pies se empezaban a mojar. El agua entraba a chorro por un cuadro de luces, pero también por debajo de la puerta del jardín y de la principal. No era la primera vez que eso ocurría: estando en el paradisíaco enclave del colectivo en la roca, véase la casa de il Zar, con el Ogro, La Zozobra en el Gran Silo, Rotura y la Zorra, un día de lluvia como hoy el nivel del agua empezó a subir. En ese momento no parecía mucho, pero en seguida nos dimos cuenta de que seguiría subiendo irremediablemente y acabaría por entrar en casa en un par de minutos o menos. Avezados e imaginativos como somos, cada uno dio con una solución y se puso manos a la obra; otra cosa es el tipo de solución que cada uno encontró...

La Zozobra nos visita

Pongámonos de pie y aplaudamos para recibir a un nuevo miembro,
¡¡La Zozobra en el Gran Silo!!
A continuación, las primeras líneas
de su texto de presentación
que podéis leer en su totalidad en slideshare.


lluvia

zapatos negros de hebilla bajando escaleras

puerta de madera que cede al tirón

nadie más puede verla

cierra el abrigo rojo con grandes botones de pasta negra

fuma arranca papel sobrante.

domingo, 25 de noviembre de 2007

USOS DEL BOMBÍN

Lena Olin, en LA INSOPORTABLE LEVEDAD DEL SER, nos dió una lección de la erótica del bombín. Recordémoslo hoy.

sábado, 24 de noviembre de 2007

hospedados en un sobrio apocalipsis de paìses lejanos









Una densa columna de humo
tupida como las barbas de un abuelo
hace pasos en el aire difuminando la claridad allà a lo lejos.
.

la ùltima, por poco tiempo, baterìa textual de Franja Reza, aquì

viernes, 23 de noviembre de 2007

Revival

Hoy, en la sección 'Remember when...' presentamos textos que formaron parte del proyecto Dublin '05, La Banda del Moco, que describen un viaje a Irlanda entre el 27 i el 31 de enero desde sentidos diferentes.
'Encuentro en Kilkenny' es el texto propuesto por Leli Vorratxes (Rolex Versàtil) sobre los olores del viaje. 'The Boggey Band', la aproximación del Ogro del Sí a través del sentido del oído.

Ratoniano

"Apostados como silenciosos centinelas alrededor de toda la ciudad, hay millares
y millares de seres mortales absortos en ensueños oceánicos"

Moby Dick, Herman Melville


Una densa columna de humo dio paso al difuminarse a un hociquillo rosáceo que olisqueó tímidamente su alrededor.
Un oxidado reloj de chatarra dorada decidió expirar al dar las siete en punto.
La cafetera de la señorita River (su padre se apellidaba Ríos pero a ella le parecía poco sofisticado) aguantó todo lo que pudo hasta que, sin poder evitarlo, la presión de su interior hizo que estallara en miles de pequeñas partículas de metralla que fueron a parar en su mayoría al ojo, mejilla y pecho izquierdos de la propia señorita River.
Tras el hociquillo aparecieron dos ojos marrones, pacíficos e inteligentes, que observaron con tranquilidad un paisaje apocalíptico.
Ezequiel Kirtchner, tras leer unos pasajes de la Torah y guardarla cuidadosamente en lugar fresco y seco decidió acabar la tarde masturbándose en un sillón del cuarto de estar. Sólo cuatro gotas de turbio semen corrieron por su piel hasta empapar la tela estampada de la tapicería.
Cuatro gotas de sangre cayeron sobre el galgo gris de la señorita River. El perro lloriqueó y salió de la cocina con el rabo entre las patas.
Los dos ojos marrones fueron protagonistas del fin de los tiempos. Miró al cielo y contempló la lucha. Los caballos devorándose, a mordiscos.
Kirtchner sintió cierta frustración ante aquel débil chorrillo de virilidad y decidió recrearse en la dulzura de los ojos de su hija cuando le miraban desde abajo. Cuando derramaba sobre su boca lo que ahora no era más que debilidad.
La sangre goteó contra las baldosas, no se sintió capaz de mover los pies, por si se caía. Con una mano se agarraba a la encimera y con la otra se palpaba el ojo, que había dejado de ser redondo.
Con los muertos se puede vivir, con los que no se puede vivir es con los vivos-decía la madre del pequeño bigotudo. Se limpió las patas de azufre y carbón.
El galgo gris, como excelente galgo italiano que era, volvió al lado de su ama y lamió los coágulos. Le lamió el pecho, ardiendo de hambre. Mordisqueó el pezón, pero prefirió partes más blandas.
La frustración le llevó por su propio camino. Anduvo perdido, pero se encontró huyendo. Carne muy hecha y crujir de ramas en la hoguera. Se conformó con arder.
Los bigotes chamuscados, los caballos encabritados, las patas sulfuradas. Con los dientes. Decidió abrirse paso con los dientes. Hasta darse cuenta de que tenía la boca llena de hormigas. Murió justo debajo de una gran valla publicitaria: “La Felicidad no se compra, se construye”, Constructora dixit.


Al Ogro, el de los ojos de azufre azul.


Lotizne de Brea.

jueves, 22 de noviembre de 2007

A VER SI NOS ANIMAMOS Y CON EL PREMIO NOS PEGAMOS UNA SUPERFARRA


DIBUJOS regalados A.B.

Dibujo, de tintes saint-exuperianos, hallado en el libro, 2 Cuentos, escritos ('traducidos' del inglés) e ilustrados, desde la cárcel para su hijo.

Autor: Miguel Hernández

Aunque sòlo sea porque el combustible sirve sòlo para arder




Admiro lo escrito, casi me siento almirante...
en un desierto...ese desierto.
El desierto en el que vivimos,
pleno de gente,
y quièn sabe dònde radica nuestra cordura.
Hablamos puès,
no dejamos de hacerlo, no,
no dejamos de hacerlo,
de pensar si asì no dejamos de ser
y no sabemos muy bien
si hay alguien que nos escuche
bajo el sol abrasador
...

miércoles, 21 de noviembre de 2007

El encerado que espera




¿Alguien entiza?
¿Alguien que embarace la pizarra?
¿Alguien que haga tizas la rotura?
.
Trizas.
.
El secreto màs sàdico es el que no cuentas,
el tiempo que no transcurre
es otro artefacto que inventaste para distraerme.
Y yo no me resto,
para hacerme de menos,
para reiterarme.
.
He hecho pie ya en la mañana,
en el desierto que en ella habita,
con su sorteo de gentes,
con la arena hasta el pecho primero
y pasado el mediodìa hasta el cuello.
Dando gracias muchas gracias primero
por creerme escuchado
y despuès llamar a cualquiera llenando el aire al hablar.
No dejar de hablar,
no, no,
no dejar de hablar
...
de todo aquello que cae cuando estamos sin coraje,
que son dìas felices.
-...no cara de muñeca, yo sè còmo siento mi pasiòn cuando se apodera de mi...
Brota a modo de orgullo,
sin pensar en otra cosa que cruzar su propia puerta
...

La Franja que reza.
(continùa)

lunes, 19 de noviembre de 2007

Rincón de debate

Un artículo de Verdú sobre la novela en tiempos de Mallo.
Lo he colgado en slideshare. También se puede leer en el País.

Carta a los Reyes Bombos

Aprovechando que se acerca Nadal y matarem el Gall, propongo una nueva sección innnntitulada "Carta a los Reyes Bo(m)bos". La idea es que nosotros, autobombásticos y por ello creyentes fanáticos, podamos ir haciendo nuestras peticiones autopersonales y autocolectivas para que desde Oriente nos lluevan próximamente estos deseos hechos irrealidad. Puestos a pedir, empiezo con:

1. Un auto autobomba urbana ligera, también conocida como BUL. Por si los reyes no saben lo qué es (pues todavía no se anuncia en la tele), les explico (citando): "Son vehículos que disponen de una cisterna de agua con capacidad variable, de una bomba de impulsión y de una serie de armarios o taquillas y dispositivos destinados a incorporar una serie de equipos para la intervención en distintos tipos de emergencia. Las autobombas urbanas ligeras (BUL) tienen una menor capacidad de agua y son idóneas para actuar en poblaciones donde abundan las calles estrechas, pero esa escasa dotación de agua, requiere planificar su uso teniendo en cuenta la garantía de suministro suficiente".
2. El autómata del superhéroe del momento: Autobombaman! (cuyos poderes son obvios y cuyo mecanismo, obviamente, se detiene por deflagración congénita.)
3. Una bombilla de bajo consumo (artilugio que lleva consigo nuestro héroe en caso que...)
4. Un bombín de plata con batería de silicio, faros xenon y conectividad bluetooth con los otros miembros.
5. Una autobombona: como su nombre indica se trata de una ola (de nuevo el inventor es català) con capacidad propia para generar bombones de todo tipo. Tras su efecto maremótico no queda devastación y miseria no, tan sólo una pequeña y atractiva autorría.
6.Un bombero que traiga cubiertas para nuestras testas.
7.

sábado, 17 de noviembre de 2007

Vocación (cuestión de genes).

(S. Pioje)

Se encontró, paseando por las Ramblas, un collar que junto al colgante manifestaba una vida llena de glamour, una vida azarosa y pícara. En realidad, había pertenecido a madmoiselle Hélène, una elegante mujer, grande en dimensiones y vanagloria, a quién se le debió caer mientras atusaba su abrigo de visón. Pero Eva quiso imaginar que se lo había regalado su difunto marido (un hombre atento y pulcro como el que más), antes del fantástico baile –aún le dolía exquisitamente aquel beso- que la saga de los Guasch había organizado una medianoche en la zona alta de la ciudad, dónde evidentemente, el matrimonio había sido reclamado bajo prescripción protocolaria; una invitación que no recordaba ahora a qué altura se escondía, pero que debía estar entre aquella pila de papeles que no querían ser reciclados sino, estar ahí, en un rinconcito, aguardando.

Al cabo de pocos días, con alborozo manifiesto, guardó en su bolsillo un bono de tren a medio usar que estaba en el suelo de Passeig de Gràcia. Los datos obliterados en el billete no eran más que el monótono y laboral trayecto a Sant Just Desvern, de Adam, un mediocre de poca monta que trabajaba en una angosta oficina y que había conseguido que pusieran a su disposición, de una vez, una anacrónica y sucia computadora. Pero Eva ese día, en cambio, había viajado porque su amiga Matilda le había invitado en su finca de Vilanova, a charlar sobre teología, tomando té original con pastas sicilianas.

A la mañana siguiente, fue una bolsa de plástico, aparentemente normal, lo que le llamó la atención (y que recogió). Contenía todo tipo de maravillas: personalidades selectas, aventuras geográficas y pasionales y lindos desencuentros, óperas en el Liceu, cartas nunca recibidas y hasta helados de la Sirvent. Al rato, sin reconocerla en un primer momento, se encontró con su hija, con quien asida de las manos (y con la bolsa) continuaron el paseo, ramblas arriba, hacia casa.

Es un pedacito de la historia de Eva, que ella nunca contó. Se atrevió un día dar sentido a su vida aletargada, hasta niveles enfermizos. Como aquella mujer que, asistiéndola, la asió del brazo. Para ella había sido maravilloso poder ser hija de Eva y su difunto marido, Diógenes.

martes, 13 de noviembre de 2007

Tres escenas de nuestro tiempo. Capítulo !!!

Que el semáforo esté ya en rojo para los vehículos no impide que un coche de cristales tintados lo pase a toda velocidad aprovechando los segundos de seguridad de sincronía entre semáforos. Que en la intersección la luz no continúe en verde para los viandantes pero aún señale rojo a los vehículos no es oposición para que una motocicleta salga atropelladamente intentando hacer su estela inalcanzable para los automóviles. Tampoco para que su conductor no se disponga a frenar, sino a alzar el brazo y mostrar el dedo corazón al vehículo que aparece a su derecha que hace chirriar las ruedas sobre el asfalto al detenerse precipitadamente. Que el semáforo señale verde ahora para los peatones al otro lado de la intersección no evita que nadie se atreva a cruzar y que, en vez de eso, se encuentren todos esparcidos por la acera, algunos de rodillas y otros besando el suelo, como si les hubiese dado un acceso de fanatismo papista o islamista instantáneo. Que uno de los transeuntes se acerque al objeto que acaba de reventar la rueda del coche en su frenada, y compruebe que se trata de un simple bote de aerosol que ha sido impulsado violentamente por el gas que aún contenía, tampoco hace que los ciudadanos se vuelvan menos recelosos o encuentren un nuevo significado para la palabra cruzada.

Elis "el Gordo" auspiciado por "Cervezas La Mezquita"

domingo, 11 de noviembre de 2007


Las manos, tienen pies.
(S.Pioje)

El árbol del parque se mantuvo despierto hasta principios de otoño. Aquel día Adam decidió cobijarse en uno contiguo, molestando esto sensiblemente al primero. -Tal desafecto se resolvió con un par de hojas suicidas- pero Adam, ajeno a ello, se detuvo un instante en la hierba, descaminando su rutina, ante una de aquellas hojas en las que todavía perduraba un atisbo de esplendor; necesitó tan sólo una fugaz mirada para inconscientemente entender que aquella hoja buscaba un camino diferente en su extinción. Decidió casi sin querer, rescatarla de la intemperie y observarla con detenimiento más tarde, una vez recogido en su hogar. Y, aunque con miramiento pero sin excesivo interés, la resguardó, de regreso, entre las hojas de su bloc de notas dónde, muy a su pesar, aún permanecían en blanco las hojas de aquél día y el contiguo; y desde entonces, irónicamente inconexas por otra hoja, moribunda y natural.

Zafándose, horas más tarde, de la maldita sábana que retenía sus pies, se incorporó en la cama asaltado por una efervescencia, una discusión que había mantenido bares antes, con sus compañeros de barras acerca de las líneas de las manos. “Incomprensiblemente –se decía- mientras se otorga significado a unas, se margina a otras: las líneas de los pies. Y, claro, todo el mundo sabe decir uno, dos e incluso más significados de dichas líneas en las extremidades superiores pero nadie toma conciencia de la importancia de las que se dibujan en las inferiores. Salvo en una ocasión, al nacer, cuando todos recibimos, rechistando y agitando las manos, un pincelazo de tinta negra para robarnos exclusividad y lacrarnos, de manera insulsa, en la burocracia. Pero eso ya nadie lo recuerda.”

Así fue cómo Adam, decidido, agarró la pluma y el bloc, y abriéndose éste caprichosamente dejó caer un improvisado punto de libro agonizante. Adam observó la lenta y blanca caída desde el 'hoy/mañana'. La hoja se posó en el suelo de tal manera que el flexo del escritorio le dejó ver con claridad la ausencia de nervaduras, la ausencia de líneas en sus propias manos.


Dios y la brea

Aquí os dejo una de mis angustias vitales:

Aunque no me considero religiosa en ninguna de sus facetas y manifestaciones si que considero que es un tema que me perturba y que de puro absurdo no sé si me hace reír o llorar. A la espera de tener más tiempo para cuestiones como la posibilidad de estar ejercitando el canibalismo al tragarte una hostia o mi desasosiego intelectual con sólo nombrar a la Santísima Trinidad (Uno y Trino, la repera…) empezaré con las donaciones.
Porque yo entro a una iglesia y veo múltiples cepillos (se admiten aportaciones sobre la etimología de esta palabra) con los que hacer donaciones para todo tipo de santos y milagros. Hay un santo para los estudiantes, otro para los taxistas, los toreros, los médicos, los carpinteros, los pastores, los artistas… También encontramos que según lo que te pase le das a uno u otro: amor, enfermedades del corazón, si te duele una pierna, un brazo o tienes migrañas; otro para los desamparados, los huérfanos, para las causas imposibles (¡?) e incluso una por si truena.
Pero y si estás muy jodido, jodido de verdad, completamente desesperado, habría que poder ir un poquito más arriba, ¿no? Si lo que quieres es pedirle directamente a Él, ¿qué haces? No hay un cepillo de donaciones a San Dios.
Reivindico mi derecho a hablar con el jefe, o en su defecto, con el encargado de todo esto.

(Esta pequeña tontería surgió un día de paseo en soledad por la calle de Fuencarral de Madrid. Allí hay una pequeña y cochambrosa capilla con un lienzo de la que yo supongo la Virgen de la Almudena y un cristo crucificado que me cae simpático. Siempre que paso por allí echo una monedita al cepillo que hay en la puerta. Ese día eché la moneda, miré al Cristo y me guiñó un ojo.)

Lotizne de Brea.

viernes, 9 de noviembre de 2007

Tres Escenas de Nuestro Tiempo. Capítulo !

Los turistas se encontraban mirando la fachada anterior de la Sagrada Familia, la que muestra la Anunciación. Un viejo del lugar con un saco al hombro se acercó a ellos y les dijo: "¿Alguna vez le han visto los huevos a un santo?" Los turistas se quedaron perplejos ante la desfachatez del tipo, más por el exceso de confianza que por sentirse realmente insultados. "No, ¿verdad? - continuó el viejo lanzando una carcajada sarcástica. Mirad ahí arriba, Santiago, justo entre San Juan y San Mateo". Las figuras estaban colocadas de tal modo que se veían sus patrísticas nalgas y los turistas no pudieron sino reír cuando comprobaron que la figura del santo tenía, efectivamente, dos redondas protuberancias colgando de las que los otros carecían. "¡Ja! Joputa el Gaudí, ¿eh? decía que de todos estos cabrones sólo uno tenía huevos". Mientras decía esto el viejo miró con horror tras de los turistas que empezaron a correr como alma que lleva el diablo. Un coche descontrolado sin conductor visible se dirigía hacia ellos. Alentados por los gritos, en dos segundos los cientos de turistas que se encontraban en esa fachada de la iglesia huían despavoridos dejando tras de sí un rastro de carritos de niño, chaquetas desvalidas y algún zapato huérfano por el suelo. Muchos se lanzaron al vacío sin motivo aparente. Otros permanecían ocultos, parapetados, esperando algo terrible por suceder. El coche fue a dar contra el bordillo de la acera y lo superó. Arrasó un puesto de castañas que se encontraba cerrado y fue a dar contra la valla metálica que cercaba el edificio. Nadie volvió la vista atrás.
Por esa razón nadie pudo ver al vendedor de castañas llorando junto a los restos de su puesto, maldiciendo su suerte y a todos los santos, por no haber puesto el freno de mano.

El Ogro del Sí, patrocinado por "Cervezas La Mezquita".

miércoles, 7 de noviembre de 2007

II Postal Autobombastica from Madrid



Les postals ja són al mirall amb el top 10 del mes ,sota el Bombi ¡
......Tanguy , queda pendent el PetoNetol¡
Carli

conocer a alguien

por D Tovi Franja Reza D Rotura Decente
(por motivos de espacio, este texto se ha colgado directamente en slideshare)

ambulancia con las piernas partidas por un humor cambiante que Rotura el asiento D agua





martes, 6 de noviembre de 2007

¿Precursores? ¿Repercusores?


He descubierto una blog muy curiosa desde el punto de vista autobombástico. Signos ortográficos discuten temas de actualidad y política (clara referencia a Don Exclemencio, y al Lector Analfabeto) ¡e incluso hacen referencia a AUTOBOMBO (ampliad foto)!


NOTICIARIO AUTOBOMBÁSTICO

A raíz del fantástico autodoku ideado y publicado por el Sargento, rememoramos hoy un texto de Marta Polbín, premiado y siempre indispensable: Poesía Métrica.

El fuego del humo

Voy a hacer el papel de arqueólogo, de montaraz seguidor de trazas, les voy a indicar el fuego de este humo.

1. Entrada hermosa grafico-literaria de D Rotura Decente: Ya no es 31
2. Comentario anónimo (el 5º) donde ya despunta una idea. Ver
3. Resultado: mi 16 cumpleaños, por Doris L. Golder
4. Ecos de Rotura al cumpleños goldiano: se cierra el círculo

Como ven, una muestra más del poder creativo-colectivo del vórtice Autobombo. Y una bonita idea que esperemos sirva de precedente: cuelguen sus fotos y que otros las texteen; cuelguen sus textos y que otros los fotografien.
I BELIEVE
Le
Li

lunes, 5 de noviembre de 2007

mi 16 cumpleaños por Doris L. Golder

Dedicado a Rotura y a Lotizne, fuentes de inspiración

Que la idea fue del imbécil de mi padre, la saco de que no puede haber otra persona tan estúpida como para tomarse la molestia de hacerme ese maldito regalo. Se cree un tipo muy ingenioso y está claro que no se había pasado horas pensando sino que le había venido en una de esas grandes inspiraciones que él tiene, los ramalazos de los artistas hippies, qué se le va a hacer. Todo el mundo se piensa que es muy guay tener un padre artista progre porque te deja fumar porros en casa y puedes llevarte a quién quieras a follar a tu habitación. Además "que montón de libros chulos" y "lo que me hubiera gustado a mí tener toda esta música en casa" y "qué suerte que tenéis un piano", "ojalá hubiera tenido yo a Tarkovsky en casa con diez años". En fin todos esos mitos estúpidos por los que la mayoría de los intelectuales de gafas de pasta se piensan que te vas a convertir en una Simone Weill o un Boris Vian con sólo verte rodeado de cultura desde que eres pequeño...

léelo todo aquí, te hará bien



Lecturas regaladas A.B


No sé quién dijo, y tampoco importa, que el Quijote debía ser leído antes de los treinta. Corrijo esta setencia equivocadamente lapidaria -y añado: hay obras que sí deben ser leídas durante nuestra larga vida autobombástica.

1r ejemplo:
___________

"[...] ¿ Terremotos en Japón, hambrunas en China, revoluciones en México? No hay por qué preocuparse, la leche estará en el umbral de la puerta mañana temprano y el New Statesman saldrá el viernes. Las ciudades industriales, una mancha de humo y miseria oculta por la curva de la superficie terrestre, quedaban lejos. Allí, en el sur, Inglaterra seguía siendo la que había conocido en mi infancia: las zanjas de las vías del ferrocarril cubiertas de flores silvestres, las onduladas praderas donde grandes y relucientes caballos pastan y meditan, los lentos arroyuelos bordeados de sauces, los pechos verdes de los olmos, las espuelas de caballero en los jardines de las casas de campo; luego la serena e inmensa paz de los alrededores londinenses, las barcazas en el río fangoso, las calles familiares, los carteles anunciando partidos de críquet y bodas reales, los hombres con bombín, las palomas en la Plaza de Trafalgar, los autobuses rojos, los policías azules... todos durmiendo el sueño muy profundo de Inglaterra, del cual muchas veces me temo que no despertaremos hasta que no nos arranque del mismo el estrétipo de las bombas."


[fragmento de Homenaje a Cataluña, de G. Orwell]

sábado, 3 de noviembre de 2007

AUTODOKU

PER PAIR MILLOR RODALIES!!!
(o en la T4 de Barajas, o en Guanajuato...)
.
AUTODOKU
.

jueves, 1 de noviembre de 2007

Ya no es 31








Ahora que todavìa estareis quitando caras en la calles del buen alcohol, queridos, os dedico este atextado.
Fruto de la maladie, del pescado oliendo a pescado dentro de la nevera, de los strange days, de la contrariedad como artefacto espontàneo, del prologo de una conversaciòn con il zar desde la roca, del texto de marta polbin, de los gin tonic del desencanto, de los gin tonic porque sì porque yo lo valgo, del invierno que otoña, de los cambios de humor, de una rotura decente...
del enèsimo querer...
mucho corazòn de cualquiera de las maneras...
mucho autobombo de cualquiera de las maneras...
ahora que son las 4:46 de la madrugada
y ya no es 31.
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(Suena una y otra vez L'enfer tiede de la banda Programme, y aunque no suene You did it wrong again de la banda Enough or too much tambièn)
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para leer más y bueno, dale aquí, y relájate

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