Unos sentimientos indestructibles.

Cuando desaparezcan serà como si nunca hubieran existido, serà como si todos hubieramos sido personas corrientes. Son las propias palabras las que frenan con su pausa de palabras. Son los propios cuerpos los que frenan con su pausa de cuerpos. Pero no es asì. Somos detestables porque apartamos la vista de todo este amor. Lo necesario y lo que hay, necesidad y existencia. Personas corrientes, lo corriente y lo normal, necesidad y existencia, lo necesario y lo que hay, el sufrimiento y los cuerpos, amar y lo indestructible, perecer...no debemos ocultar el mal olor de la muerte, el hedor de la muerte, la muerte dignifica, sentir dignifica, sentir miedo dignifica...unos sentimientos indestructibles...cuando desaparezcan serà como si nunca hubieran existido...el tiempo nunca fue libre, el tiempo no marcha para atràs, recordar es un error, sentir no para en el recuerdo, la debilidad de sentir, la debilidad de sentir...CUÀNDO DEJARÊ DE VIVIR UNOS SENTIMIENTOS INDESTRUCTIBLES. Desesperar desesperar desesperar desesperar paciencia en tiempos pequeños, las cosas exentas de ser presas de las palabras. Desear sin palabras para que no pueda pensar en ello, los sentimientos indestructibles, sentimientos indestructibles, cifras que no se puedan contar para que no pueda pensar en ello, una matanza que no pueda matar para no pensar en ello. La finalidad movièndose ausente, la finalidad un reptil de sangre fria, la finalidad en mitad de la carrera sin alguien que la pueda calificar. Dejar que algo menor nos supere. Algo menor sentir, perder, quedarse a solas, retrasarse, ser torpe, la fortuna de ser dèbil, la pasiòn de ser destruido, una angustia suicida, estallar y languidecer, el hermano menor, siempre el hermano menor. Si continuo asì leyendo y escribiendo y asì leyendo y escribiendo ofrecerè la postura perfecta de mi nuca para el descabello, esta es la seducciòn por los pedazos. Pedazos. Sangre por todas partes. Cuàndo los pedazos dejan de ser pedazos para ser sangre. Compulsiòn. Intermitencia. Ausencia y presencia. Lo provisional en un patio interior. La emociòn vigila. El amor no tiene nada de confortable. Me conformo con poco, con los pedazos, con el fino hilo entre la sangre y los pedazos. La legitimidad de los pedazos, no la legitimidad de la sangre, nosotros no somos legìtimos, la sangre por si sola es legìtima, nosotros y la sangre. Fatigar. Ser como querìa que fuese, haberlo sabido ver. Imperdonable. No pido nada. Querer ver, todo es mejor conmigo que sin mì, contigo que sin ti. Unos sentimientos indestructibles en un patio interior. El empleo masivo de sentimientos, cooperar con la sinceridad y la amenaza de existir, la intimidaciòn cotidiana, matar inocentes, la culpabilidad del enemigo y ser el enemigo. No tengo nada que objetar a la muerte por su mano. La muerte por su mano. Esa mano no es humana. Nosotros no exponemos las condiciones de rendiciòn. Miseriar.

Es fundamental destruir. La violencia es indispensable. El martirio es esencial. El intercambio de humillaciones es esencial. Ser abominable es fundamental. Mutilar es esencial. Esas miradas...esas miradas al frente con las manos sobre las rodillas de la desapariciòn y el desencanto, rodillas hechas de carne que no reacciona y que ademàs no posee ni el impulso de la resurrecciòn...nuestras rodillas. Despuès entra el silencio en las cabezas y el conflicto cae en un olvido de plàstico, despuès aparecen personas vivas debajo de los escombros.

Despuès de cada asesinato caminamos hacia delante sin importar los muertos, los muertos no importan, hacemos como si nada, hacemos como si sentir no fuera indestructible, hacemos como si sentir tuviera recuerdos.

El cuerpo es una flor que se alimenta de la carne murièndose.

Lo que ves sospechoso por lo que has visto en otras partes, ùltimas sombras, viento, el oeste, nubes, terminales, azul nuevo y nada. Despuès a nada se parece en absoluto lo que has visto en otras partes. Lo que nunca se ha oìdo y despuès el silencio. La respiraciòn profunda de una habitaciòn, el olor a ganado y cuero y hombres, sentidos que han cambiado el alrededor para siempre en el espacio en que se encierra un borbotòn de sangre por un instante. Una voluntad de carne compacta y oscura. Voluntad recubierta y amortiguada de carne empujando, pasando el cerrojo para caer en el estrecho sin cautela y hacer dientes y no gritar, y hacer pecho y no gritar. No saber cambiar. Los dedos mutilados de señalar y ni rastro de la sustancia de aquella ira. El espacio de los latidos. La distancia ladra dèbil. La punzada es tan grande que detiene en seco cualquier intenciòn de movimiento, cualquier intenciòn de latir. Un segundo despuès comenzar a vivir, desangrarse en otro charco, un modo distinto de traiciòn lejos de ser cobarde, la navaja y el misterio del universo partidos y comenzar a hablar por el corazòn durante la oscuridad que se lleva el dìa y ondear apretado contra ella. Competir por la palidez y la desnudez, llover, decir, pedir, por un momento infinitivos, por un momento la desembocadura en un pañuelo de lino blanco y lo que vendrìa luego ninguna parte, frio, alma, cerrar la boca para evitar la fuga de sentimientos indestructibles...