Séptima versión

Pese a la desesperación que la había empujado a subir corriendo hasta la azotea de ese rascacielos de oficinas, miraba con tranquilidad el punto exacto del pavimento donde, si sus cálculos no fallaban, debía impactar –y esparcirse– su exultante figura. Su falda ondeaba al viento, lista para convertirse en un inútil pero poético paracaídas. Estaba preparada. Cinco, cuatro, tres, dos, uno…

- Pruébame, damisela, y sabrás por fin en qué consiste la felicidad eterna-, croó a sus espaldas lo que parecía una escuálida ranita.
- No trates de convencerme de nuevo, amiga mía. Hoy nadie, y menos un reptil apestoso, puede detenerme.
- Lo único que te pido es que postergues un minuto el gran salto hacia tu muerte. Y que me beses.
- No lo veo yo muy claro. No me gusta perder el tiempo.
- Si lo haces te prometo todo aquello que una moza como tú ansía en sus noches de insomnio: una librería en Atocha, cinco hijos hermosos, un marido italiano, treinta agostos en Palma de Mallorca, una cocina con tres fogones y una buena copia de El Beso de Klimt. ¿Qué más puede una desear?

Cuando el forense llegó al lugar de los hechos, tuvo que cerrar los ojos durante un buen rato para calmar las náuseas. Allí, bajo las orillas de una falda color celeste y entre los restos de un cráneo hecho pedazos, asomaba la lengua, todavía húmeda, de un diminuto y ya por siempre inofensivo anfibio.

- Qué crueles y desconsiderados son los suicidas de hoy en día-, profirió para sus adentros-. ¿Qué les cuesta mirar hacia abajo antes de tirarse al vacío? Pobrecilla.

Eza Quilla I