El recorrido de una emociòn no es màs que un cuerpo extendido cuan largo es.

-escrito entonces lo muestro ahora-

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Tù vientre se emociona.

El estòmago se emociona.

La boca del estòmago se emociona cuando te cuento la historia de nuestra historia.

Cuando crees que es ficciòn y yo no estoy y no puedes evitar sentirte de todas estas maneras,

y todos los textos que te escribo se sienten hèroes por haber nacido los ùltimos

despuès de que los has leìdo.

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El paìs ahora es un diluvio. Las ùltimas cosas son un diluvio. Ayer a la noche tambièn lo era y despuès de brindar por el accidente un coche se estrellò, reuniendo a una familia de sirenas calladas a su alrededor, iluminando el lugar con su alarma giratoria. Parè a tomar imàgenes del siniestro. Te dije que estaba empapado. El paìs era un diluvio, la noche tambièn lo era, el accidente estaba empapado, las sirenas lo estaban...yo estaba empapado pero te dije que creìa que merecìa la pena, y tù tambièn estabas empapada, enredada en sàbanas porque te gusta luchar con tus piernas para intentar escapar. La noche es un diluvio, y nuestros pensamientos naufragan sin que halla una emergencia real para escapar. Mientras, las sirenas iluminan el accidente con su amatoria giratoria, donde las cosas que no tienen peso se abaten contra el agua. Nuestros labios se muestran prudentes por eso. Fuman y no dicen, como si la palabras tambièn fueran a naufragar. Miramos la lluvia pasar oblicuamente. De arriba abajo. En este momento para este contrabando de agua. En este tiempo para este contrabando de agua. Un tiempo para un beso inocente con las manos en la espalda aunque quieran escaparse para tocar, lo que nos queda despuès de esta paz con que nos afanamos bajo el accidente. Mientras, tambièn, bajo el mismo diluvio, otros perros, sus besos, se mueren por un amor desde la flaqueza...cobardes y hambrientos los perros se desnutren...los besos se les mueren.

rotura (rezo franco pero no roto)