The Bloody Bucket, parte 1

Me costó un buen rato encontrar la calle, la esquina, el lugar. Más abajo de Washington Square mi orientación falla, los carteles se confunden con los letreros de las tiendas de comida china y los millones de familias en la calle. Finalmente, entre varios neones de restaurantes de Sichuan, apareció la luz encarnada y violenta de unas letras ajadas: The Bloody Bucket. En el interior no había nadie, tan sólo un barman cuya etiqueta no podía ocultar los años gastados en semejante tugurio. No me delaté, y me dispuse a observar el ambiente del local antes de salir a la luz. Una inmensa copa de gintonic, servida con una brillantez y elegancia que no esperaba encontrar en ese lugar, me sirvió para ocultarme durante los primeros minutos que pasé alli, mientras los distintos individuos de la noche y la calle iban entrando, y hablaban, a veces a gritos, con el siniestro y magnético barman, que se los sacaba de encima indicando con un dedo una puerta roñosa al final del local, de donde no salía nada más (no luz, no olor, no humanidad) que una voz poderosa que parecía decidir el principio del mundo y el final de los sueños...

...lo continuaras?