Remar remar long is the river luna madruga en pronto cielo octubre. Carne difìcil de ver flota deriva como madera arrancada por rayo. Agua calma transporta retales. Responsables miran a travès de juncos comodines, sapos y moscas hacen timbas. Todos los elementos respetan la noche y esperan con avidez. En un punto sol se cruza con principio dìa. Nadie apuesta palabras.
Luces embarcadero destellos metàlicos rebotan del cascaròn de cada fàbrica y del cielo mismo sobre ellas. Arañas estibadoras de roca y arena inmòviles a la espera de movimiento. Acecho de tendidos elèctricos arando campos en descanso eterno manchados verdes cubre escorias. La sirga de acero que acciona el tirador de alarma trempada como en secciòn de arteria. Pesados raìles surcando desde el centro de la ciudad hacia el exterior alcanzando un dominò de estaciones y lugares parecidos a minas minerales, minas que nunca existieron pero que aùn asì lo parecen. Lugares. Mientras extenso cielo bìblico extrarradio bajo el cual perfectamente podrìa haberse encontrado mar horizonte situado al norte. Oleaje impuntual. Continùa un relato de transporte y cercanìas de personas que cabecean sobre asientos en marcha, de cabezas que se sujetan entre una mano y una ventana por las que no cesan los estados de vigilia y de sueño, de apegos a los enseres de piel y miradas que establecen ascensores con puntos lejanos.
'Acidas las alas en ocre.
Ser con esa la sal sádica.'
...
y aùn asì no se extinguen
las irrefrenables ganas de
masturbarme
...
debe ser nuestro encarcelamiento
una experiencia liberadora
...
morir morir morir sin dudarlo
este debe ser el ocre de la felicidad
El recorrido de una emociòn no es màs que un cuerpo extendido cuan largo es.
-escrito entonces lo muestro ahora-
.
Tù vientre se emociona.
El estòmago se emociona.
La boca del estòmago se emociona cuando te cuento la historia de nuestra historia.
Cuando crees que es ficciòn y yo no estoy y no puedes evitar sentirte de todas estas maneras,
y todos los textos que te escribo se sienten hèroes por haber nacido los ùltimos
despuès de que los has leìdo.
.
El paìs ahora es un diluvio. Las ùltimas cosas son un diluvio. Ayer a la noche tambièn lo era y despuès de brindar por el accidente un coche se estrellò, reuniendo a una familia de sirenas calladas a su alrededor, iluminando el lugar con su alarma giratoria. Parè a tomar imàgenes del siniestro. Te dije que estaba empapado. El paìs era un diluvio, la noche tambièn lo era, el accidente estaba empapado, las sirenas lo estaban...yo estaba empapado pero te dije que creìa que merecìa la pena, y tù tambièn estabas empapada, enredada en sàbanas porque te gusta luchar con tus piernas para intentar escapar. La noche es un diluvio, y nuestros pensamientos naufragan sin que halla una emergencia real para escapar. Mientras, las sirenas iluminan el accidente con su amatoria giratoria, donde las cosas que no tienen peso se abaten contra el agua. Nuestros labios se muestran prudentes por eso. Fuman y no dicen, como si la palabras tambièn fueran a naufragar. Miramos la lluvia pasar oblicuamente. De arriba abajo. En este momento para este contrabando de agua. En este tiempo para este contrabando de agua. Un tiempo para un beso inocente con las manos en la espalda aunque quieran escaparse para tocar, lo que nos queda despuès de esta paz con que nos afanamos bajo el accidente. Mientras, tambièn, bajo el mismo diluvio, otros perros, sus besos, se mueren por un amor desde la flaqueza...cobardes y hambrientos los perros se desnutren...los besos se les mueren.
A veces uno puede ser un accidente en una conversaciòn,
un golpe en la ciudad menor.
ser confundido con un odio.
A veces la impulsividad de uno puede debatirse con el cariño que uno puede infringir.
Ser un desconocido de su intimidad.
-¿Què es lo que crees ver de mì?¿Què es lo que crees saber?
A uno lo intuyen
lo saborean
...
-Sòlo te falta meterme en tu boca...
.
Caos y orden.
.
Deseos y miedos.
.
Carne y el abismo de las palabras.
.
¿A què lado queda el cuerpo?
.
Animales que no sienten de igual manera para mayor sorpresa.
¿Serà el escenario del suficiente tamaño?
.
No subestimes mi cariño
...
no sabes de què serà capaz.
...
A la fuerza somos desconocidos
hasta que nos permitimos nuestros portales tras pasar.
.
Dèjate decirme porque probablemente puedas tomar lo que desèes.
.
Porque un sueño puede ser un robo,
puede ser injusto conmigo.
¿Alguien entiza?
¿Alguien que embarace la pizarra?
¿Alguien que haga tizas la rotura?
.
Trizas.
.
El secreto màs sàdico es el que no cuentas,
el tiempo que no transcurre
es otro artefacto que inventaste para distraerme.
Y yo no me resto,
para hacerme de menos,
para reiterarme.
.
He hecho pie ya en la mañana,
en el desierto que en ella habita,
con su sorteo de gentes,
con la arena hasta el pecho primero
y pasado el mediodìa hasta el cuello.
Dando gracias muchas gracias primero
por creerme escuchado
y despuès llamar a cualquiera llenando el aire al hablar.
No dejar de hablar,
no, no,
no dejar de hablar
...
de todo aquello que cae cuando estamos sin coraje,
que son dìas felices.
-...no cara de muñeca, yo sè còmo siento mi pasiòn cuando se apodera de mi...
Brota a modo de orgullo,
sin pensar en otra cosa que cruzar su propia puerta
...
La Franja que reza.
(continùa)
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