Lo miró a los ojos.
Acuciante.
En tensión.
Esperó alguna reacción del desconocido que le devolvía la mirada.
Se sorprendió de lo parecidos que eran sus ojos. Era la misma mirada que él mismo acostumbraba a regalar a aquellos que le inspiraban desconfianza.
A todos.
Observó las dos arrugas debajo del ojo derecho de su contrincante.
Sólo en el ojo derecho.
Quizá no eran arrugas.
Cicatrices.
Como dos cortes de estilete, limpios…
Los ojos infestados de lágrimas, como una plaga. Como un millar de hormigas que recorren cada poro, cada pelo, cada imperfección de la piel.
Los ojos brillantes. (“tú que me miras con ojos bonitos”)
Se arrancaría los ojos. Cada pizca de posible belleza la apartaría de su ser. No le interesa, es burda y subjetiva.
Algo casi grotesco que no le pertenece.
Agonizante mente-cuerpo.
El cuerpo no le pertenece, es ajeno.
Una carcasa, un caparazón que le cubre y que no protege. Es blando, débil, se raja, arruga, cuartea.
Se rompe.
En pedazos de carne blanca y sin forma.
Quiso deshacerse de él. Quiso que no le perteneciera.
No comer, no dormir, no respirar.
No sabía si sentir era parte de su cuerpo. Supongamos que no, que es un proceso mental.
Pero la angustia se encaja en el estómago, le hace vomitar.
Volvió de nuevo la vista a su adversario. En un momento de ternura intentó aproximarse a él.
Una caricia, algo de calor.
Su mano chocó con la superficie fría y pulida del espejo.
Entonces rió. A carcajadas.
Y siguió el camino de humo entre la nieve.
Lotizne de Brea.
